Под проливным дождем

— Простите, вы ждёте кого-то?
Девушка слегка вздрогнула и обернулась. Стройный молодой человек с длинными тёмными волосами стоял совсем рядом. Глаза его, чуть прищуренные от дождя, смотрели спокойно, почти с любопытством.

— Что?
— Вы ждёте кого-то?
«Боже мой, да он весь промок до нитки. Но почему-то это не смущает, а, кажется, наоборот, доставляет ему какое-то наслаждение».

— Да, жду! А вам-то что до этого?
— Да, собственно, ничего. Просто мне показалось, что вы, как и я, любите дождь. Вот и всё.
— Нет, я не люблю дождь.
«Какое красивое лицо. Лицо художника или поэта, мягкое, доброе. Оно наверняка не умеет обманывать и предавать».

— Так что ж вы тогда без зонта, на лавочке, в парке? Уж довольно поздно…
— Я не боюсь.
— Ну что вы, насильники и хамы сидят в такую погоду дома у телевизоров.
— Тем более.
«Сейчас у него погаснет сигарета. Капли как будто метят в неё и вот-вот попадут в цель».

— Может, вас кто-нибудь обидел?
— С чего вы взяли?! И вообще, молодой человек, вы ко всем девушкам на улице пристаёте с подобными расспросами?
— Нет.
«Как просто и честно он сказал это: нет».

— И всё-таки, если позволите, я посижу с вами, пока вы дожидаетесь?
— Идите, юноша!
— Ну, простите…
Он с неким сожалением развёл руками и пошёл дальше по парку. Вскоре его силуэт растворился в темноте деревьев.

И тут ей внезапно захотелось окликнуть его, догнать и закричать, что никого она не ждёт! Что она тоже, как и он, любит дождь! И что её страшно и несправедливо обидели! Но…
Но она не стала догонять, а уж тем более кричать и звать его. Она продолжала сидеть, будто ожидая кого-то…
В парке.
На лавочке.
Под проливным дождём.