сон

Я спускаюсь с тобой за руку по железной витой лесенке к роднику. пролет прямо, два пролета направо. поржавевшие от влаги, поломавшиеся от времени металлические ступеньки. каждая из них - 5 горизонтальных прутиков. мои кеды все время проваливаются носами между двумя из них. родник - это 2 источника, маленькая бетонная площадочка и хлипкая скамейка между двумя деревьями. мы идем мимо - по брусчатому потемневшему мосту через наполовину пересохшую речушку. "Не наступай на пятую и двенадцатую доски", - говорю я тебе - "они проваливаются." мы переходим мост, за ним подъем в горку по разбитой асфальтовой дорожке, а дальше лес.
руки замерзают...потому что их больше никто не держит. я оглядываюсь вокруг, но понимаю, что тебя уже нет рядом. я смотрю вверх и мне туда совсем не хочется. более того - я боюсь туда идти. это какой-то бешеный, всепоглощающий, животный страх перед чем-то огромным, давящим, неуправляемым и гораздо более сильным. я прекрасно знаю - нельзя, но на ватных ногах иду вверх. иду, с каждым шагом пугаясь еще больше. наверно, так идут на плаху - каждым движением приближая собственную смерть...
я поднялась. мягкая зеленая трава. прямо сразу после асфальта. впрочем обычный Сертоловский лес, только вот в нем никогда не было детской площадки. Никогда не было...но может быть будет? наполовину вкопанная в землю черная покрышка от Камаза, покосившаяся набок каруселька, когда-то, наверно, разноцветная, но теперь преимущественно поржавевшая, половина песочницы и сломанная деревянная скамейка. это будет здесь лет через 80...ощущение страха все растет.
Все это на мягкой, изумрудно-зеленой и совсем не тронутой траве. Я стою за скамейкой, повернувшись к ней лицом, слева от меня остался подъем с родником, справа...впрочем я никогда не смотрела направо, НО ТАМ НЕТ НИЧЕГО. я знаю. за спиной...если бы за спиной стояла армия пулеметчиков, если бы там рвались атомные бомбы, если бы там сидело какое-нибудь жуткое существо...мне бы было НЕ НАСТОЛЬКО страшно.
я поворачиваюсь. Носы моих кед упираются в асфальт. он опять начался настолько же резко как и закончился, как будто кто-то большой и злой нарезал длинную улицу на кусочки и разбросал по лесу. я пока еще стою на траве. передо мной - кусок проспекта, Метров 300 абсолютно прямой широченной асфальтовой дороги. посередине белая разметка. абсолютно одинаковые 9 этажные здания по бокам. архитектурный стиль - сталинское барокко, цвет - оранжевый. как дома в начале проспекта Стачек возле Кировского райсовета. ни одного балкона, ни одного барельефа, ни одного открытого окна. - только звезды и серпы с молотами возле самой крыши. ощущение, как будто я нахожусь в пустой стеклянной трубке. гладко, ни зазубринки.
Я наступаю на асфальт. сначала нерешительно, одним только носком. балетные шаги по пути на гильотину. потом резко. раз - и я уже стою на асфальте. стою внутри. первые этажи домов - магазины. все закрыты. без табличек, без объявлений. просто тут нет людей. я медленно иду до середины проспекта. я в жизни так не боялась. сердце будто остановилось и отчаянно просит меня идти назад, на траву. но я НЕ МОГУ этого сделать. ярко светит солнце, но уже вечер. свет слегка красноватый, немного кровавый, как и небо. откуда-то навстречу мне идет мужчина одетый в черное. поравнявшись со мной, он резко поворачивается - на нем нет шляпы но глаз, лба и носа не видно из-за непонятно откуда взявшейся тени. тень густо-черная. неправильная. таких не бывает. ярким контрастом на фоне этой черноты смотрится островок светлой кожи вокруг рта - мужчина улыбается. улыбается страшно, зло и ехидно. улыбается неестественно. это скорее улыбка сумасшедшего или больного столбняком. я стою у стены, он проходит мимо и задев меня плечом, скрывается за дверью магазина у меня за спиной. мне страшно, я тоже хочу где-нибудь укрыться и готова идти даже за этим мерзким мужчиной. я толкаю дверь - закрыто. как он вошел. ведь тут даже нет ручки? гладкое стекло, обрамленное белым пластиком.
рядом с ухом с пронзительным свистом что-то проскальзывает. на безумной скорости. ударяется в дверь магазина и оставляет в стекле дыру. из дыры льется кровь. вторая пуля свистит уже над правым плечом и отламывает со стены кусок штукатурки, оставляя рваную рану.
стреляют в меня. стреляют с крыши. количество стреляющих - 1 человек. оружие - автомат Калашникова. охота на волков. я загнанным зверем метаюсь в огрызке проспекта. гладкие стены. ни шагу назад. стрелок явно шутит, ему явно нравиться наблюдать за моими заведомо обреченными попытками спастись. если бы он хотел убить, то сделал бы это с первого раза.
я долго бегаю. бегаю, осознавая, что понимала - ненужно идти сюда, но все равно пришла. ах да, я ведь не сказала, что впереди. впереди - НИЧЕГО. асфальт обрывается в пустоту. там слишком яркий белый свет и ничего неясно. Пока мой мучитель не решил закончить игру я решаю прыгнуть. туда. вперед. в пустоту. Сейчас я на дальнем конце проспекта, у самой травы. я больше всего на свете хочу вернуться назад, но НЕЛЬЗЯ. и вот, мне нужно бежать. 300 метров по прямой под градом пуль и прыжок в неизвестность. олимпийский рекорд мне не нужен, я всего лишь хочу спастись. ноги несут меня вперед, уже совсем близко 20 метров, 10, 5...икроножные мышцы уже напряглись для прыжка...рывок...секунда...мышцы расслабились. не только икроножные, но и сердечная. расслабилась, дабы больше никогда не сократиться. меня застрелили. перед самым финишем.