Еще не время...

       Задумчиво-печальный ангел,
       Устало щеку подперев рукою
       И подобрав полы потрепанной хламиды,
       Сидел над мутною рекою.

       Босые и израненные ноги
       Едва воды касались стылой,
       А отрешенные скупые небеса
       На землю сеяли свой плач унылый.

       Помятые опали крылья,
       Устав бороться с ветром равнодушным,
       И сгорбилась когда-то гордая спина,
       Не в силах рок нести послушно…

       Он сидел на парапете набережной, невидяще глядя вдаль. Чуть в стороне лежали некогда золотые, но теперь полинявшие, потерявшие лоск и блеск, крылья. Вокруг рта залегли горестные морщины, высокий лоб прорезала складка мучительного раздумья. Он зябко повел плечами и попытался плотнее закутаться в свой хитон. Изначально белоснежная ткань превратилась в потрепанную серую холстину…

       У него не было души, этого предмета вечной зависти ангелов к людям. Но почему-то что-то мучительно болело внутри все последнее время. Он остался один здесь… Задача для философов всех времен превратилась в абсурд – считай, не считай, а результат известен заранее. Он – один! Хоть на кончике иглы, хоть здесь, на набережной… Да, у них не было душ, но была возможность единственного выбора – оставаться вечным бездушным созданием, либо единственный раз стать смертным и получить возможность обрести душу… Только лишь возможность! Но все, рано или поздно, рискнули ради этой возможности… А еще, у них был долг, было служение… Он был самым твердым в своем служении – нести людям любовь и добро. Но постепенно он стал осознавать – как он, бесполое существо, может нести любовь? Только лишь ее абстрактную или безличную часть… И добро… Кому нужно это самое добро в нынешнем мире?!

       Он сидел и терзался своим единственным выбором, когда услышал оклик:

       - Эй, мужик! Ты как?

       Он обернулся. Потрепанный бомж стоял и вопросительно глядел на него.

       - Ты как? Нормально? Будешь? – его грязная рука извлекла откуда-то из недр ветхого хлама бутылку. – Для сугрева? Замерз, поди-ка?
       - Я не мужик…
       - Да какая, к хрену, разница?! Будешь? Давай-ка, за компанию…

       Из другого кармана бомж достал складной стакан, дунул в него и набулькал из бутылки почти до краев. Ангел безучастно принял стакан и осушил одним долгим глотком. Скверная водка огненным шаром прокатилась по внутренностям, опалила сознание…

       Они сидели на парапете набережной и разговаривали. Ни о чем и обо всем… Потом бомж засобирался – нужно искать ночлег.

       - Ты давай, мужик, не кисни… Все наладится…
       - Погоди… - ангел остановил его, придержав за рукав. – Почему ты подошел ко мне?..
       - Дак, гляжу, плохо человеку… Помочь бы надо… - и человек двинулся прочь шаркающей походкой… - И это... Крылья свои не забудь... Красивые...

       Ангел задумчиво поднял крылья, поправил выбившиеся перья… Может быть, когда-нибудь он сделает свой последний выбор, но не сейчас… Еще не время…