Городские зарисовки. Старый знакомый

Грустно-грустно. Без причины совершенно. Вроде и погода хорошая, и магнитных бурь нет, и ПМС уже давно прошел. И в учебе все нормально. И новый цвет волос идет намного больше, чем предыдущий, и кардинальная смена макияжа явно на пользу, и по магазинам прошлась удачно и результативно. Вон брошено на кровать новое платье. И книга пишется. Хорошо так пишется, словно второе дыхание открылось. Может, через месяц допишу? Хорошо бы... И здоровье в порядке - и мое, и друзей-знакомых. И подруги разом перестали загоняться, спасибо им большое. И таблетки должны бы укрепить нервную систему - "а то слишком вы, Маргарита, нервная стали, пропейте-ка вот это...".
Вроде оно все есть.
А, точно. Положение "свободной" неприятным осадком выпало.
Да вроде и нет...
В кои-то веки - нет.
Обычно отсутствие...кхм... спутника - оно тяжелое. Давящее какое-то. Мир серый такой сразу, неинтересный. Смысл теряется, что ли.
А тут - как-то и не так плохо. Устала, наверное, отдохнуть нужно от всей этой "типа романтики".
Так что ж тогда так грустно-то?
За окном - рассеянный неяркий свет. Облачно, солнца не видно, но не сказать, что пасмурно. И тепло. Ветерок легкий слегка колышет высокие стебли цветов под окном, листья деревьев во дворе. Хорошо...
Телефон вибрирует, пищит. Давно бы сменить звонок, да все руки не доходят. Смотрю на дисплей - цифры... Смутно знакомый телефон, но чей - хоть убейте, не помню.
- Алло?
- Здравствуй, Рита, это я.
Жизнерадостный такой голос, но сдержанно жизнерадостный, без противного такого счастья "просто так". Просто чувствуется, что настроение хорошее, проблем особо нет...
Знакомый, кстати, голос. Мужской. Юношесий, правильнее сказать. Полузабытый.
- Я же просила не называть меня Ритой, - отвечаю нарочито усталым голосом. И чуть поколебавшись: - Здравствуй.
- Да ладно. Я тебя столько лет Ритой называл, куда уже переучиваться?
Прямо вижу, как он весело пожимает плечами.
- А... ты вообще как? Давно не слышал тебя.
"Как дела" - вообще, странная такая фраза. Некоторых она просто бесит. "Ну вот что тут можно ответить?! Нормально разве что, или плохо, если все ужасно, или хорошо, если чуть лучше, чмем обычно". Ну-ну. "Как дела" - далеко не такая простая фраза, как кажется, далеко не такая дежурная. Это вполне себе благопристойный способ завязать разговор. И выяснить общий настрой собеседника. Его готовность к диалогу. Открыт он в данный момент или не очень. Если слышишь дежурное "нормально", "как обычно" - наверное, просят не вдваться дальше в расспросы. "Хорошо" - хорошее настроение, готовность поделиться радостью. "Плохо" - "мне плохо, я устал, нужна помощь, может быть, жалость, и я этого не скрываю". Сам-то вопрос ни к чему не обязывает. Всего лишь легенькое такое "как дела". Но ответы-то разные. Очень информативные, как правило.
- Да... нормально. А ты?
- Тоже ничего. Соскучился по тебе, решил позвонить.
Соскучился. Скучал. Думал. Не хватало. Самый лучший комплимент, какой только можно сделать. Потому что раз "скучал" и "не хватало" - значит, особенная. Незаменимая. Незабвенная.
И что с того, что мы с ним даже не друзья. И уж подавно - не любовники. И никогда ими не были. Тем более лестно звучит из его уст эта фраза. "Соскучился".
- Ясно.
Некоторые говорят, у меня невыразительный голос. Особенно по телефону. "Никогда не поймешь, что у тебя на душе, что ты имеешь в виду". А другие, наоборот, уверяют, что и в прямом контакте. и через трубку - открытая книга.
Он - из вторых.
- Давай встретимся? Когда у тебя выйдет?
Вроде бы завтра у меня свободный вечер. Черт, да у меня все лето, наверное, свободные вечера. И дни. И ночи.
- Может, завтра вечером?
- Давай.
- тогда в семь, где обычно.
"Где обычно" - сильно сказано. Мы не виделись уже, наверное, почти год. Да и до того виделись редко. Но место встречи в нашем случае неизменно.
- Хорошо.
- Тогда чао, - в голосе слышна теплая улыбка.
- До встречи.
Отбой.
Разговор шел меньше минуты. Завтра еще наговоримся.
Интересно, куда пойдем на этот раз.
Мы много где были - не первый год знакомы. Были на художественных выставках, когда приезжалии интересные картины. Были на днях культуры каких-то народов - тоже ничего. Один раз даже сходили на выставку холодного оружия. Радости-то было... Были в театре - в детском, в кукольном. В опере. На балет еще не выбирались, может, туда пойдем? Тянусь к газете, просматриваю афишу на последней странице. ет, именно завтра балета нет. Может, концерт какой-нибудь? А может, просто ресторан.
У него хороший вкус. Мы всегда заходили в рестораны или кафе, когда встречались - эдакий бонус. и ни разу он не повторился и не ошибся в выборе. Единственный в Минске приличный суши-бар, парочка крохотных пиццерий с авторскими рецептами, просто какие-то маленькие кафе - всегда необычные, уютные, с изумительным меню. Единственное, что плохо, - я не очень хорошо запоминаю, куда иду. Особенно в первый раз. И большую часть этих кафе не могу найти, а на названия не обращаю внимания. А какие-то закрываются, переезжают, ремонтируются... вот и получается, что я не посещаю их вторично, кроме пары известных ресторанов.
Так куда же мы пойдем?
Вновь вибрирует и пищит маленькая черная трубка.
- Алло?
- Марго, привет. Ты завтра занята?
Ага, это подруга. Хорошая, близкая, любимая.
- Привет. Ну... вечером - да.
- Отлично. Тогда днем...
Днем мы с подругами "идем гулять". Как подруги идут гулять - это отдельная тема. Почем-то часто мы "гуляем" по книжной выставке. Еще чаще - по чьей-то квартире. Но это называется "идем гулять". Хм...
- Хорошо. Но к семи я на Октябрьскую.
- Без проблем.
Отбой.
Так, и как же это мне одеться, чтобы и вечером блистать, и днем выглядеть уместно?
Когда девушка решает, что надеть... ладно, не буду за всех. Когда я решаю, что надеть, особенно, когда нужно найти некое компромиссное решение, это вытесняет все прочие мысли. и все плохое настроение тоже улетучивается. Ибо мало что может сравниться с ощущением сборов на свидани, с превращением себя, красивой, в нечто прекрасно-неземное.
А еще это занимает много времени.
Зато каков результат!
Назавтра подруги дружно выражают восхищение... мной. И одеждой, и прической, и макияжем - но прежде всего мной. Да, я знаю, у меня блестят глаза. И играет в уголках губ легкая улыбка. И осанка и походка изменились. И жесты тоже влились в столь любимый образ. Я - прекрасна.
И звучит вопрос, который в женском кругу нельзя не услышат:
- Так с кем свидание-то?
Пожимаю плечами, улыбаюсь.
- Ни с кем.
Хороший день, теплый день. Дружба. Веселье. Мы знаем и любим друг друга, и нам исключительно хорошо вместе, и я, наверное, ни на кого не променяю своих подруг. Разве что на ту самую Великую Любовь. Хотя... однажды кто-то сказал: "Ни один человек не стоит твоих слез. А тот, кто стоит, никогда не заставит тебя их пролить". Так вот, тут то же самое. Никто не стоит моих друзей, а тот, кто стоит, не заставит меня от них отказаться.
Но скоро уже семь; и разумеется, меня сопровождает торжественный эскорт, совсем не по-торжественному смеющийся и отпускающий извечные женские шуточки, но, впрочем, отстающий уже в метро. До свидания, девочки. До свидания, Марго.
Октябрьская площадь - огромная, вечно кажется пустынной. Ненавижу ее, честно говоря. Агорафобы мы... Но сегодня это неважно.
На выходе из метро меня уже ждут.
- Здравствуй.
- Здравствуй.
- Куда пойдем?
Формальный вопрос. Нет, если я захочу куда-то, то мы пойдем именно туда. Но мы оба понимаем, что я пришла, чтобы быть ведомой. А вопрос - просто дань уважения моему мнению.
Так что я пожимаю плечами и улыбаюсь.
Мало кто сейчас предлагает девушке руку, да еще непринужденно и изящно. Он - предлагает. И он умеет идти под руку с девушкой. Легко подстраивается под мой шаг, хоть я и в платье и в туфлях на каблуках. Обычно слышу жалобы, что "невозможно так медленно идти". Ну а он - может. такое умение обычно достигается годами практики. Но меня, редкю ревнивицу, это сейчас не беспокоит. Неважно, что он наверняка так же ведет под руку других девушек. Часто и подолгу. Потому что он сейчас со мной, и он по мне скучал. Думал. Не забывал. Не любя, просто потому, что я - это я. Особенная в чем-то.
Мы медленно идем и тихо разговариваем. Тихо смеемся. Шутим. Улыбаемся. Ввязываемся в легкие, не задевающие споры. Вокруг нас - словно облако легкого, нежного счастья и искрящегося, как бенгальские свечи, предвкушения. Такое ощущение бывает у детей по праздникам. Ощущение волшебства.
На концерт мы не пошли. просто завернули в крохотное кафе. Я уже заметила, что ему такие нравятся. С улицы их тяжело заметить, они как-то непривлекают к себе внимания, а зайдешь - настоящий кусочек сказки.
Здесь тихо играет медленный джаз. Старая, но оттого еще более любимая мелодия. Под такую хорошо покачиваться на танцевальной площадке, прижавшись друг к другу и еле переставляя ноги. Но это кафе очень маленькое, здесь нет места для танцев. Хотя это и неважно.
Мы заказываем что-то такое легкое и вкусное, и продолжаем говорить, говорить... тихо, приглушенно, словно вплетая свои реплики в густую джазовую мелодию. говорим долго. Не упиоминая особо знакомых и друзей, даже себя как-то мало. Говорим... ни о чем. Но с каждой фразой растет градус счастья в напитке.От счастья пьянеют не хуже, чем от алкоголя, и я влруг ловлю себя на мысли, что ему придется нести меня на руках до дома, потму что я буду пьяна до зеленых чертей. Он, впрочем, тоже не выглядит таким уж трезвым. Мы смеемся. И говорим. И смеемся... Этим вечером нет места слезам, проблемам, горестям и преживаниям. Этот вечер - для радости.
А потом, уже поздно вечером, почти ночью, мы выбираемся из кафе и идем, что называется, куда глаза глядят. Его глаза, не мои. Мне неважно, куда идти, потому что вокруг - чудный ночной город, с карамельным сиянием высоких фонарей, веселым перемигиванием цветных лампочек на растянутых над проспектами гирляндах, легким гулом вечно спешащих машин. яжелый городской воздух вечером наполнен ароматами цветов с тщательно разбитых клумб и духов принарядившихся для выхода женщин. праздничный запах ударяет в голову, хочется бегать и кружиться, как в детстве, и в то же время не хочется отпускать твердую руку - опору в этом пьяном вихре. И я не отпускаю.
А к получночи мы пешком доходим до моего дома - уставшие, уже смыслью о крепком сне, но веселые и довольные. Последний километр я шла, сняв красивые неудобные туфли и наверняка изодрала чулки, но это как-то не беспокоит. Мы останавливаемся у дома; нам уже пора прощаться - так же весело, нежно и празднично, как мы провели вечер.
- Спасибо.
Я легонько касаюсь его щеки губами, чтобы не оставить красный след. Он улыбается и, пользуясь преимуществом отсутствия макияжа, дарит мне более ощутимый, но такой же целомудренный поцелуй.
- И тебе спасибо.
- Пока.
- До встречи.
Мы расходимся.
"До встречи" - это не случайно. Я не знаю, когда она будет, эта встреча, но знаю, что мы еще непременно увидимся. Может быть, один раз. Может, двадцать. Но всегда будет где-то этот человек, которого я никогда не называю по имени и чей телефон принципиально не сохраняю в памяти, человек, который появится как раз тогда, когда будет нужен, и исчезнет, как только выполнит возложенную непонятно кем миссию, человек, о котором я не знаю ничего, кроме того, что он познакомился со мной давным-давно и любит маленькие скромные кафе, не заметные с улицы. И на следующий день после нашей встречи на все расспросы подруг касательно его личности я буду пожимать плечами, улыбаться и говорить:
- Да так... никто.
только самой старой, самой любимой и понимающей подруге смогу ответить нечто более вразумительное:
- Старый знакомый.