Зарисовки..

  Я рисую себе мечту. Каждый день словами,  мыслями, прикосновениями. Каждый день,  проходя мимо зазывающих рекламными вывесками  витрин уютных кафе,  сверкающих,  как диадемы,  модных агентств, бросая взгляд  на свое смеющееся отражение в их раскрытых навстречу глазах-витражах.  Я рисую ее взглядами, устремленными  на проплывающие мимо облака, смешные  и доверчивые,  как мой сон.  Иногда,   позволяю себе украсить мечту грустными оттенками осенних  вечеров, в которых  многоточием  рябиновых гроздей рисую свою грусть .

  Я люблю ее, мою мечту.  Она терпка,  как ягоды жимолости в  сибирской тайге.  Ароматна,  как масло пичули, колючего кустарника из Индии.  Добавляя  по капельке эти незатейливые  мазки  в картину моей мечты,   я  придаю  ей особую силу любви и гармонии с миром, перед которой  невозможно устоять  тем, кто живет чувством и сердцем.  Прожив день,  пробежав с усмешкой или слезами  по нему, я спешу к своему этюднику. На нем вот уже много дней  пытаюсь нарисовать свою мечту. 

  Трепетно и бережно  прикасаюсь к  ней и рассматриваю нарисованное вчера.
Но сегодня  хочу добавить туда немного мыслей о нашей встрече. Я придумала ее,  сидя в проносящемся на бешеной скорости вагоне метро. Прислонившись щекой  к прохладному стеклу, я  рисовала момент встречи, который  был одним из штрихов моей бесконечной картины.

  Рев самолета стих.  Но мое сердце еще колотилось и ухало, как колокол на часовне в далекой степи,  той степи, где цвел ковыль, напоминающий волнующееся море и,  где ты впервые подумал обо мне.  Ноги  стали непослушными,  чужими. Они,  как и мое  я,  ужасно боялись спускаться с трапа и идти по земле.  Лучше летать,  как мечта,  и быть с тобой там,  на высоте седьмого неба.  Так привычнее, потому что  выдумано мной. Но спуститься пришлось. Сердце дрожало, как вытащенный на берег щенок в холодный день. Мятным шепотом возник внутри чей-то голос и стало страшно…

  Поток спешащих пассажиров вынес меня в зал аэропорта. Дальше мое тело отказывалось идти. И вдруг  взгляд выхватил в толпе встречающих глаза, в которых было  и небо, похожее на  сопровождающее меня четыре часа, и бушующий океан, меняющий свою окраску в разные периоды дня, и бескрайние весенние степи, полные цветов и красок…. Это были твои глаза. Я узнала их, вернее почувствовала их взгляд и утонула.   Меня закружил бурлящий поток омута и увлек  за собой.   И без того дрожащее тело теперь выбивало такую дробь, что мне казалось на меня смотрит весь зал. Что говорить о словах. Они выплясывали безнадежный танец шейк. Я стою. Люди обходят меня,  некоторые смотрят  с недоумением,  жалостью или улыбками…Наши взгляды встретились….

Ты медленно идешь ко мне.  Играющая на губах улыбка делает тебя  похожим  на Санта Клауса,  раздающего подарки детям  в неурочный час.  Наверное,  тем, кто плохо вел себя и перед праздником не получил заветных  гостинцев. Значит, я такой ребенок. Ты подходишь и берешь мои руки в свои, молча,  наклоняешься  и что-то голосом,  похожим на  горный водопад,  шепчешь,  касаясь губами места,  где причудливым завитком  на шее  застыла прядь волос…

Я рисую свою мечту, голосом полным страсти, словами полными волнения и безрассудства.
Но окончание картины будет  сделано  не скоро….