Суть, Бог, Цель

Бледный, желтоватый свет в маленьком коридорчике. Опять чьи-то ботинки… Наткнулась… Отыскала свои сапоги, обулась. Подруга, с приятной  улыбкой, скрывающей змеиное жало, поторопилась подать пальто и сумку. Щелкнул ключ в замочной скважине. Резкий запах подъезда и протоптанных ступенек ворвался в квартиру. Она переступила через порог и на секунду обернулась, чтобы услышать последнее шипящее «Пока» перед тем, как захлопнется дверь.

Он остался, Она ушла. Он простился, Она не простила. Он сходит с ума от свободы, Она от зависимости.

Семь ступенек, скрипящая дверь подъезда и пятнадцать шагов – вот что отделает его от нее. Вечерняя улица, выкрашенная сумерками в густой фиолетовый цвет, дышала весной, ожиданием тепла, света, и, наверное, любви. Прозрачный ветер обнимал дома, целовал крыши, возносился к звездам и снова падал на землю, со звоном разбиваясь о ветви деревьев. Фонари четко разделили улицу на темные и светлые пятна.

Она шла, равнодушно глядя на суетящихся прохожих, которые торопятся домой к ужину. Она по привычке вдыхала прохладный воздух и совершенно не замечала того, что забыла застегнуть пуговицы пальто. Ветер, с азартом маленького ребенка, играл Ее волосами, в которых запутался легкий запах сигаретного дыма, и пытался слизать с Ее щек теплый румянец. Ее глаза – темная, немая глубина. Ее взгляд – бессмыслица, которую не понимает никто. И лишь назойливый свет фонаря отражался в этой пустоте. Резкие, непонятные запахи города сквозняком проносились в ее голове, а Она продолжала сознательно мереть шагами расстояние между ним и своей болью. Она чувствовала запах семейного тепла и поджаренного лука, проходя мимо окон старых двухэтажных домов, испытанных временем. Он дышал чистым сигаретным дымом, сидя среди шумной многоликой компании…

«Зачем все так?» - прошептала Она, - «Зачем?.. Кем Он был в моем сознании ровно год назад? О, как смешно сейчас об этом вспоминать… Милый мальчик, ангел, с глазами, отражающими небо. Скромный, неразговорчивый, казалось, замкнутый в себе и пугливый. Был… Нет, Он не был таким никогда, это я была… слепа. А кем Он стал в моем сознании сейчас? О, закройте мне кто-нибудь рот,           не хочу говорить об этом вслух… И не потому, что Он слишком плохой, а потому, что слишком… не мой. Человек, получивший от жизни пощечину, но так ничего и не понявший. Человек, живущий даже не сегодняшним днем, а лишь данной минутой. Реализатор чужих идей, по выходным упивающийся коктейлем из никотина, своего таланта и алкоголя.

Его суть – свобода, Его Бог – музыка, Его цель- жизнь, наверное…»

Он пел очередную песню о какой-то свободе, которую сам никогда не видел и в руках не держал. Закончив, в который раз взял бутылку и промочил горло теплым дешевым вином. Заиграл следующую песню, все громче и громче выкрикивая слова, все яростнее разбивая пальцы об упругие струны, но…спев только половину, бросил гитару и ушел курить на кухню. Не зажигая свет, сел на пол, слился с ночью и только красноватый огонек сигареты выдавал Его. Голова была тяжелой, а шум, доносившийся из комнаты, стучал в висках.

«Надоели, - подумал Он, - все надоели. Ну кому какое дело до того, что со мной будет? Ну почему они все стремятся быть мне родной мамочкой?!! Неужели это такая занимательная роль? Неужели им больше делать нечего, кроме того, как…сыпать мне соль на рану?!! Зачем все так? Зачем она пришла сегодня? Она приходила? Или мне это снилось?»

Шум в висках становился все нестерпимее. В темноте он нашел какую-то бутылку и припал к ней. Водка бритвою полоснула по горлу, но Он не обратил на это никакого внимания. Он пил, словно жаждой одоленный странник. Гул в голове стал отдаленным. Он продолжал бормотать.

Она стояла на остановке, обдуваемая семью ветрами. Пришел автобус. Села. Она ехала в бусе и мысленно успокаивала себя одной и той же фразой: «Все прекрасно, мой друг», добавляя от себя: «Ты только все напрочь забудь». Он сидел на кухне в темном углу, жалел кого-то (вместо того, чтобы пожалеть себя), кричал о том, что чего-то не допел. Она пришла домой, без сил упала на кровать и принялась в очередной раз собирать по кусочкам растерзанную душу. Алкоголь сделал свое, алкоголь оказался сильнее, Он заснул на холодном полу, укрывшись чьей-то курткой.

Пожалуйста, кто-нибудь, научите Его жить. Научите Его ценить хотя бы что-нибудь. Дайте ему понять, что Он слишком многое разменял на воздух в свои 25 лет. Кто-нибудь, простите ему беззаботность и безверие, примите Его таким, какой Он есть. Спасите в нем Его суть, Его Бога, Его цель. Сохраните искру.

Пожалуйста, кто-нибудь запретите Ей чувствовать. Чувствовать Его в чьих-то глазах, слышать Его в музыке ветра. Расскажите Ей о том, что в мире есть другие люди, другое счастье, другая жизнь. Кто-нибудь, откройте Ей глаза, покажите солнце, вместо тусклой луны, заставьте дышать Ее свободным ветром поля, вместо сжатого воздуха города, расскажите Ей добрую сказку о мире.

 Подарите Ей новую тайну…