Найти поэта
- Нет, ты послушай, - настаивал толстяк, - эти стихи написал Есенин, как они тебе?
- Хорошие стихи, - отвел в сторону глаза приятель.
- А я вот, - продолжал толстяк, найдя достойного на его взгляд слушателя, - на 9 мая читал ребятам стихи и они поняли меня, веришь?
- Верю! – кивнул головой худой.
Толстяк поставил на ближайший стул пакет, который он держал в руках, театрально выставил одну ногу вперед, приготовившись декламировать очередной стих.
- Не надо! – настойчиво попросил приятель, узревший в этом действе необычный для подобного заведения поступок, способный уличить его в переборе спиртного.
- Нет, ты послушай! - ничто уже не могло остановить подвыпившего мужчину.
Слушатель от безысходности возникшей ситуации покорно опустил голову вниз.
Я с интересом прислушался к хорошо поставленному голосу чтеца, пытаясь не пропустить ни одного слова. Стих был потрясающий, о Великой Отечественной войне, о холодном ветре, стойкости бойцов… о могилах, превратившихся в сугробы, на которых снег трещал… Заканчивался он словами о непоколебимой ярости славян, готовых раненными, гнать захватчиков на Запад.
- Есенин? – спросил худой, отбывая непонятную для себя повинность.
- Нет! Грудьев, такой поэт был. Выпустил сборник стихов в 1967 году.
- Слушай, - оторвал от пола глаза худой, - иди домой.
- Да, - толстяк суетливо схватил со стула пакет, - пойду домой, бабка видать заждалась.
Я не заметил, как закончился дождь, как выглянуло солнце, перед моими глазами была лютая зима и белые, снежные сугробы, прикрывшие весь ужас давно минувшей войны...
Знаете, я тогда понял, что пропущенные через сердце поэта стихи будут жить вечно, невзирая на политическую и социальную ситуацию в обществе, в независимости от морального и идеологического момента.
Никто не мог помочь найти малоизвестного поэта. И все же, эта история должна иметь свое окончание, как закономерная преемственность поколений. Я нашел этот стих Виктора Грудьева, вот он:
В огне, в дыму бои прошли,
Россия выплакала слезы,
Одев в кольчугу грудь земли,
Как месть ударили морозы,
Восточный ветер леденел,
Росли могилами сугробы,
И на могилах снег скрипел,
И на зубах скрипела злоба…
И казалось такая злость,
Казалось, что солдата брось,
На окровавленных кальтяпах,
И то, он поползет на Запад.
Свидетельство о публикации №209071600288
Серж Юрецкий 29.09.2012 17:12 Заявить о нарушении
Юрий Герман 09.10.2012 12:03 Заявить о нарушении