Беги по дождю

Афро-американцы ушли в подполье.
За исключением тебя, мой верный Луис. Мой верный, милый, черный Луис Армстронг на своей пластинке в моем магнитофоне.
А все остальные скрылись.
И были, наверно, правы.
Лично я никаких антипатий к «цветным» народам не питаю, но и любовью к ним проникаться не собираюсь, так отдельно взятые персонажи отдельно взятой эпохи отдельно взятого настроения.
Но только не Луис.
Его яркий хриплый бас все время пробуждал во мне какие-то не истинные атипично-теплые чувства.  Такие, с которыми не сравниться никакое другое более глубокое переживание.
Разве что любовь.
Но до нее мне еще о-го-го как далеко, поэтому не буду гнуть сюжет в сторону «романтизма».
Но, кажется, это не наука о романтике, а стиль текста, в котором писал Пушкин свои переполненные драмой эпосы.
Афро-американцы ушли в подполье и это факт.
Мое окно открыто, и я слышу, как по улице скачет неугомонный дождь. Я слезаю с кресла и решительным движением руки распахиваю окно настежь, что бы увидеть Неву во всей её мокрой красе.
Замечательно.
Каждой минутой, прожитой у этого окна, я становлюсь более чем счастлива. Всю жизнь я любила этот питерский дождь. Нет, не моросню, которая часто навещает нас осенью, а именно дождь. Пронзительный, быстрый, с крупными каплями, не приятно падающими на затылок. Я люблю этот дождь потому, что он часто напоминает мне себя саму.  Немного одинокий, немного редкий. А еще он умеет петь.
Каждой частицей своей, проживая каждую каплю песни дождя, я стояла так пока не решилась выйти.
Я оделась легко, благо лето это позволяло. Простые джинсы, потертая рубашка, вьетнамки. Все, чего мне хотелось, это выйти под дождь и промокнуть насквозь. Все, чего мне хотелось, это остаться с ним наедине и поговорить, наконец, с родственной душой.
Все, чего мне хотелось.
С первых шагов я бросилась бежать вдоль Невы. При виде меня люди оборачивались и улыбались. Я кричала. Нечто не членораздельное кричала, но мне было хорошо. Все, что можно было сказать, я сказала.
Дождь отвечал мне не менее громко, переливаясь по крышам низеньких домов центра, смешиваясь с толпой, хлюпая по асфальту. Он отвечал мне, и это было прекрасно.
Я бежала до изнеможения, пока не кончились силы. Уставшая, я села прямо на мокрый холодный асфальт  и громко засмеялась. Дождь смеялся вместе со мной, обтекая мое тело. Час или два прошло после того, как я все-таки решила, что пора мне возвращаться домой. Абсолютно мокрая, с растекшимся макияжем, я плелась к дому, разглядывая Неву.
- А ты красивая – сказал мне какой-то странный голос позади
Я обернулась на голос и остолбенела. Передо мной стоял молодой человек с невероятно темной кожей.
Негр.
- Наверное, ты шутишь. Сейчас я скорее похожа на мокрую курицу – нелепо пошутила я
- Не правда. Очень даже симпатичная. Правда немного растеклась тушь, но лицо то, оно и под растекшимся гримом одно и тоже – засмеялся парень – Меня зовут Луис
- Меня Настя
- Приятно познакомиться
- И мне
- Можно я провожу тебя до дома?
- Наверное, можно
- Тогда пошли?
- Пошли – я немного нелепо улыбнулась – Что-то я давно не видела в Питере афроамериканцев
- А Афро-американцы ушли в подполье…