Моя жизнь
Я смотрю на человека, с которым живу. Смотрю с ненавистью. Смотрю и вспоминаю, как все начиналось. Он долго выбирал меня. Нас было несколько. Сначала он внимательно рассматривал моих соседей. Каждый из них буквально кричал ему: "Возьми меня, выбери меня!", а я молчал. Мне было все равно. В памяти словно прокручивалась кинолента моей жизни. Долгой и яркой, богатой событиями.
Я родился очень давно, когда никого из вас еще и на свете-то не было. Мой отец на совесть закалил меня. Благодаря ему я стал таким – гордым, непреклонным и честным. Отец надели меня и неотразимой внешностью. По крайней мере, так говорили все, кто меня видел. Отец был знаменитым человеком, у нас в доме даже Царь бывал. Однажды, во время одного из таких визитов, я и попал на глаза Его Величеству. Царь долго смотрел на меня, как завороженный. Признаюсь, я на него – тоже. Он протянул ко мне руку, я ощутил его прикосновение его горячих пальцев. В тот момент я понял, что больше не смогу жить без этих рук. Мы были вместе несколько лет, практически не расставаясь. Я знал о Царе все – что он ест, как проводит каждую минуту своей жизни, с кем встречается, о чем разговаривает со своими собеседниками, о чем думает и о чем грустит…
Но как-то ночью, оторвавшись от бумаг, Царь прикоснулся ко мне и сказал: "Прости, не обижайся, не держи на меня зла! Но пришла, видно, пора нам расстаться. Я передам тебя достойнейшему из воинов, моему верному слуге. Ты был мне верен, так послужи теперь ему."
Так я попал в дом к Военному. Он дорожил мною и тоже никогда не расставался со мной. Он говорил, что я красив, но место мое – в бою. Он научил меня убивать, но я всегда убивал только врагов. Я был меток и безжалостен, как и мой учитель "военного дела". А потом – революция, строительство коммунизма, всем было не до меня. Моего старого вояку забрали люди в кожаных куртках. Правда, незадолго до этого он успел переправить меня к своим родственникам, в какую-то глухомань. Родственники вскоре уехали, и я остался там один - на долгие годы. Мне казалось, что мое тело покрывается ржавчиной, что время беспощадно ко мне. Но однажды что-то изменилось. В моем заброшенном доме появился нежданный гость. Я надеялся, что не попадусь ему на глаза. Незнакомец долго бродил по комнатушкам, залез на чердак. Нашел там кое-какие дореволюционные вещички и дверцу в мой потайной отсек. Луч фонарика ослепил меня. А когда я все же смог разглядеть лицо пришельца, то увидел в его глазах то же восхищение, какое привык замечать у всех, кто встречал меня раньше.
Что было потом – я не помню. Очнулся я в переполненном людьми и вещами зале. Там, в этой толпе и нашел меня мой Судья. Я поселился в его роскошной квартире, вернее, в его кабинете. Он никуда не выпускал меня из него. Я чувствовал себя его пленником. Мне было невыносимо скучно. Но я честно пытался полюбить его - как любил всех, с кем когда-либо жил. Но менее четверит часа назад мы с ним убили его друга. До сих пор мне слышится удивленный возглас этого мужчины, и я словно все еще ощущаю на себе его взгляд, полный укора…
Я был весь залит кровью ни в чем не повинного человека. Мой Судья отнес меня в ванну, тщательно вымыл. Мне самому уже все безразлично. Я с отвращением смотрю на себя в зеркало. Мне кажется, что моя сталь стала мутной. Я больше не драгоценный антикварный кинжал, а просто "вещественное доказательство". Скоро меня запечатают в целлофановый пакетик и приобщат к делу. Какой позор…
Свидетельство о публикации №209071800409
И тяжело ругались по ночам
Живет Он вечно, нами лишь и дышит,
Все смерти, жизни все на нитку нижет,
Но больше я люблю, когда Он пишет:
"Отделкой золотой блистает мой кинжал..."
Теймураз Твалтвадзе 19.07.2009 23:10 Заявить о нарушении
По поводу рассказа - сначала это было стихотворение...
Наталья Лобанова 20.07.2009 10:47 Заявить о нарушении
...А я никак не могу вспомнить, как пишутся стихи :-(
А ты (если здесь принято на "ВЫ" - могу перейти на "Вы"), как завсегдатай сайта, скажи(-те?) - здесь, на этом ресурсе, можно как-то получать информацию (уведомления) об ответах и полученных репликах?
Наталья Лобанова 21.07.2009 11:34 Заявить о нарушении
Если не помнишь, как пишутся стихи, стало быть и не стоит вспоминать. В творчестве нужно не передавать свое чувство, ибо чувства у всех одинаковы (любишь-не любишь, летят лепестки...нравится - не нравится), нужно говорить что-то особенное, еще не произносимое, не создавать еще один , к примеру, красный шарик в добавление к существующему миллиарду, а - какой-то другой.
Теймураз Твалтвадзе 21.07.2009 12:01 Заявить о нарушении
Наталья Лобанова 21.07.2009 13:37 Заявить о нарушении
Их много, подобных мне,
И очень старинных, и модных
В коллекции на стене.
Но я - это гордость, я древний.
Подарен когда-то царю,
Всегда был любим им безмерно,
Не раз помогая в бою.
Но после мной был награжден
Прекрасный, отважнейший воин.
Прошли мы с ним вместе вдвоем
Две сотни дорог и пять воин.
Я много всего повидал,
Я в честном бою воевал,
Пусть жизнь не была легка,
Я только врагов убивал.
Я разных хозяев сменил,
Но все же, поверьте, ни разу
Мой гордый клинок не служил
Убийце шальному приказу.
Теперь ой хозяин - судья,
Лишенный понятий о чести:
Он лучшего друга убил
Из самой обыденной мести.
С меня он отер эту кровь,
С себя же не смоет позора.
Мой блеск притягателен вновь.
Зачем вы отводите взоры?
(1992 г)
Наталья Лобанова 09.09.2009 21:39 Заявить о нарушении
Наталья Лобанова 11.09.2009 00:06 Заявить о нарушении