скорость

Он убегал, уезжал на только что купленном форде мустанг шелби к морю. Бешенная скорость, ветер в лицо через опущенные стекла, тревога в глазах. Он хотел скрыться…от себя, от своей жизни, что была такой яркой и пустой. Он не мог остановится, который год летел по жизни, задыхаясь, забывая, сгорая. Так же как пейзаж в окнах машины, проносилась мимо и его жизнь, оставаясь лишь невнятно-ярким пятном в памяти. Красный цвет страсти. Желтый цвет радости. Темно-синий – наслаждения. Оранжевая ярость. Сиреневое равнодушие. Зеленая удача. Прозрачно-белое желание.
Его жизнь…его мир…его краски. Яркие пятна на сером фоне страха. Страха перед одиночеством. Он ненавидел их – людей, что наполняли его жизнь. Девочек с огромными тупыми глазами и фигурами моделей. Мальчиков – мажорных, удачливых, поверхностных. Он не мог без них. Их общество было его лекарством, горьким, отравляющим наркотиком. Разрывая его телефон, разъедая глупыми разговорами мозг, даря привычное наслаждение телу, они помогали затолкать глубоко внутрь ту тоску, что съедала его. Привыкание было слишком сильно и с каждым днем ему требовалось все больше новых встреч, незнакомых лиц. Но все сильнее ОН настоящий рвался из клетки и в редкие минуты одиночества, все чаще возникало желание открыть давно запертую дверь где-то глубоко внутри. Было страшно. Поэтому и несся он на бешенной скорости по серпантину горной дороги, запивая рвущуюся наружу боль Джеком Дэниелсом и мечтая взлететь на очередном повороте.