Книга жизнь

Мне без тебя нельзя. Просто нельзя и всё. Даже запрятав всё глубоко внутрь, даже запив боль крепким кофе, даже запаковав страдания в маленькие блестящие пакетики с датами и пометками, я чувствую. Не превращаюсь в безмолвную куклу, а ощущаю все нюансы боли. От легкого тонкого отголоска до той, от которой шумит в ушах, заставляющей сидеть на голом холодном полу, положив голову на колени, и заходиться в безмолвных рыданиях.
Наверно пора уже ставить на жизненной странице с твоим именем точку. Жирную огромную точку после слова конец. Пора начинать новую главу. Где в волосах играет ветер, выдувая дурь и остатки здравого смысла из головы. Где пустые страницы пахнут сладкой новизной и манят написать ровные строчки.
В моей жизненной книге пора изменить сюжет. И жанр наверно тоже. На что-то более серьезное и красивое. Еще можно изменить обложку, но это не главное. Куда важнее сама суть, внутреннее содержание.

В моей жизненной книге есть главы не только про тебя. Почти всю книгу занимает информация об окружающих людях - длинный путаный рассказ без начала и конца, не всегда красивый и не всегда честный. Зато всегда с налетом грусти. Сколько было этой грусти за всё время?

А твои главы самые красивые. Но до тебя есть лучше - потому что там не было дикой смеси любовь + боль. Там была только нежность, пропитавшая страницы, да остальные чувства, тогда еще чистые и очень светлые.
Потом - самые грустные главы. Лето, осень, зима. Мне больно, потому что его уже нет, а ты еще не появился в моей жизни. А я предчувствовала тебя.

А в этот раз грустных глав не будет. Хоть мне без тебя и нельзя. Я поставила точку. И перевернула лист.