В оккупации

   сон               

 Никаких бумаг при тебе. Никаких разрешений на свободное передвижение. Только задание, передать информацию от партизанского движения.  Проходишь мимо падших душ, мимо расстрельных команд неизвестного тебе населённого пункта с заданием пробраться прямо на виду у эсесовцев, судя по их одеяниям, по значкам, нашивкам на рукавах и лацканах курток, на указанный партизанами остров, в указанный ими же адрес для передачи ценнейшей информации. А мимо проходят, пробегают случайные люди. Маршируют люди в чёрных одеждах. Никто тебя не трогает, до времени. Словно, вот-вот начнётся облава, и начнут сгонять таких как ты противников оккупационного режима, к некой стене для расстрела. Но это уже не пугает, когда перед тобой открывается тропинка с мостками на тот, желаемый всей душой островок. Там тот дом, там тот человек, который может принять от тебя информацию подпольщиков. Мостки узенькие, смеркается. А в камышах снайперы, дьявольским взглядом просматривают прибрежные просторы. Путь один, и ты без страха ступаешь через шатающиеся мостки на необходимый тебе, твоим друзьям, подпольщикам, остров. Первый шаг по земле, мостки позади. Враги и здесь, но ты уже более твёрдым шагом идёшь на поиски необходимого адреса.
  Всё передано. Выходишь на улицу и видишь всё ту же безлюдную картину. Только в углу парка. Где ты тотчас оказался, проводятся состязания по бегу. Проходишь дистанцию спокойным шагом, и как ни странно, оказываешься, чуть ли не в судейской бригаде, обслуживающей это состязание. Но что на душе? Нет. Эти люди оказываются не столь родными душе твоей, ведь чуть дальше всё те же люди в чёрных одеяниях, как ищейки снуют мелькая за деревьями парка…