зелёное

зелёное зелёное зелёное..бледное
лицо по кругам начерчено на холсте -
бедные художники стоят стаями
по Арбату.

зелёное зелёное зелёное... спелое
я как будто себя обнаружил в нигде,
дышать хлопком медицинским заставили,
да и дышал бы! но куда там
не умею дышать правильно,
вдох - зелёное марево,
выдох - фиолетовой феей взлетаю
вверх,
оторопею.

зелёное зелёное зелёное... месиво
за окном поезда, стучат по дёснам
колёса, как в сказке на верхней полке
слушать пьяные крики, анекдоты
не интересные.
и в каждом промежутке, против холки
кто-то гладит "спи,родной,спи!" до рвоты.

зелёное зелёное зелёное... бледное
художники щурятся на солнце - руки шероховатые
ставят против лица и ветра
по-простому одета,
платье, цветочки яркие
и глаза якорем
вцепились в душу
зелёные зелёные зелёные.

там за витринами суши,
обкатанные руками мастерски,
какие-то гадские...
слушай, я тебе давно хотел сказать,
там в поезде, на верхних полках,
и снова голос застрял в горле иголками.

и смотрят на меня зелёные зелёные зелёные...

вздыхают
художники Арбата вечно в дождь влюбленные.