Писатель
А сейчас его имя забыто. Он сидит в темной келье, переписывая в тысячный раз то, что когда-то было написано прежним им, тем, чья любовь была взаимной. Он пишет и вчитывается в до боли знакомые строки, безуспешно ища в них след далекой, безвозвратно потерянной Маргариты, той, что улыбалась лишь ему.
На утомленный город опускалась паутина ночи. Он переписывал и переписывал, забыв, что Маргариты-то и вовсе не было, а были эти.. Машеньки, Анечки, Варечки, и еще та, в фартуке с горошком… и не было рубиновых пятен на простынях, и не было лилий, которые она так любила, и не было славы, известности, горячечных признаний, да и его самого, Мастера, не было. А был лишь Писатель, больной, одинокий, затерявшийся в сетях своего воспаленного сознания, был лишь тот, кто ничего не сделал для того, чтобы его имя осталось в памяти Маргариты, одной, единственной, почти булгаковской, Маргариты, которая ждала, что его взгляд выцепит ее фигурку из толпы тех, кому не было до него никакого дела, которая стоит на морозе и видит, как он переписывает текст за текстом, вчитывается и вновь ищет ее следы в до боли мучительных строках.
Свидетельство о публикации №209072000999