Окно напротив

И когда ты подходишь к окну, то всегда её видишь. Она как на ладоне. Вот сейчас она пишет смс кому-то, нажимая кнопочки на телефоне.
Сейчас она ставит чайник. И ты честно отворачиваешься, когда она переодевается. Сейчас что-то пишет в свою тетрадь сидя на подоконнике, и ты бы отдал очень много, только чтобы лишь подглядеть что же она там пишет.
И когда ты почти понимаешь, что она пишет совсем не о том, что ты себе навоображал и собираешься вернуться к своим делам - она вдруг поднимает голову поворачивая её в твою сторону и ты не можешь
не улыбнуться с замиранием сердца, стоя за спущенными жалюзи, держась правой рукой за эту пластмассовую палочку, словно не хочешь, чтобы она заметила тебя, потому что не хочешь потерять.
Но ты так же не закрываешь их, потому что ещё сильнее хочешь, чтобы она узнала о тебе. И вот новый день, новый месяц, она снова сидит на подоконнике и
что-то пишет, а ты смотришь на неё, тебе становится тепло на душе и немного грустно, потому что в этом разделяющем небольшом расстоянии у вас
нет ничего общего. Ты стряхиваешь пепел от сигареты любуясь её профилем и садишься писать очередное произведение, которое позже тебе не понравится, потому что ты пишешь на одном дыхании допуская
ошибки, однако тебе так не важно это, ведь душа уже поёт.
Время летит, наступает весна, за ней придёт лето и деревья расрастуться свежей зеленью скрывая твою музу из вида. А пока ты наблюдаешь.
Она расстроена, закрыла руками лицо после засветившегося звёздочкой телефона. Догадываешься, что она с кем-то рассталась или поссорилась, ведь до этого она была так счастлива и так мечтательно смотрела на небо, что над твоим домом.
Не находишь себе места. Куря одну за одной переживаешь вместе с ней, объясняя себе, что всё будет в порядке. Разбрасываешь по комнате
листы с текстом твоих стихов, которые ты писал из-за неё и для неё, ложишься на пол и выпуская дым сигареты в потолок о чём-то задумываешься, затем подбегаешь к окну, а её уже нет. Она выключила свет и тебе так больно внутри, словно ты
слышишь её слёзы в этот миг.
На следующий день ты рисуешь её сидящую на подоконнике, пытатясь детально передать профиль по памяти, вплоть до браслетика на руке, собираешь все стихи посвещённые ей, обвязываешь ленточкой и оставляешь их перед её дверью высчитав пальцем квартиру.
Весь вечер ты волнуешься. Вот, наконец, она приходит домой, ты видишь как она заходит в подъезд. Сердце бьётся очень сильно, всё замирает. Ближе к ночи она садится на подоконник и при тусклом свете лампочки читает каждым новым листом приближаясь к её изображению в окне.
Тебе становится душно и ты хватаешься за голову забывая про пепел накопившийся на сигарете во время твоего тщательного внимания. Он падает на пол ударяясь о плечо белой рубашки, ровно в ту же секунду она просматривает рисунок и
поворачивает голову в твою сторону, понимая, что её рисовал кто-то из дома напротив. Два силуэта наблюдают друг за другом. Непроизвольно машешь ей. Она машет тебе в ответ.