Из старой школьной тетрадки

Холодает.
В городе снова украли цвета. Я знаю, потому что внутри меня есть ещё не стёртая запись на виниле о том как бывает красиво. Слишком серые лица носят множество тел, мимо которых я шагаю обступая осторожно, в которых я плыву брасом как лейкоциты в крови одного из сумасшедшего художника, автора всего этого полотна в стиле имрессионизма, где увидеть рисунок можно лишь отойдя назад. Все привыкли. У них, как говорят - есть свои истории. Каждый может думать, что истории неповторимы. Я слышал достаточно, чтобы пошло разбить их на категории. Гуляя по городу во время спешки людей на работу с кофе в руке не слышно ничего кроме серьёзности, которой помыкают счастливых детей.
После очередной ночи в гостях, где я пытался цветами мыслей, которых нет в этой стране в широком потреблении нарисовать картину своего состояния. Пожалуйста, посмотрите на неё, вот она, как она вам ? Что вы скажете ? Вы не понимаете ? Да, я согласен, здесь слишком много отсебятины. Но ведь это моя картина. Пожалуйста, скажите мне, что такие художники у вас котируются , что они живут вокруг. Скажите, что вы так же рисуете ! Что просто скрываете от меня это, заставляя подумать, что я один. Нет ? Пожалуйста, это так сложно - ощущать нечерствеющему ребёнку одиночество чужой страны. Я буду бегать от дома к дому, да ? Чтобы показывать свои картины, чтобы увидели, чтобы однажды кто-нибудь сказал -
"Знаешь ли, бывает же такое совпадение, у меня такие же картины, я искал таких же художников, но не нашёл в этой стране. Наверное мы с тобой оба приезжие на эту планету. Я бросил поиски. Я знал, что нужно сидеть и ждать. Так часто бывает. Я дождался".
А я бы спросил размытую фигуру, стоящую в дверях дома, этого художника или художницы - "Но если бы я так же сидел и ждал - встретились бы мы ?".
И в ответ так хотел бы услышать - "это уже не важно.Просто потому что всё хорошее происходит с хорошими. Всего лишь нужен большой запас терпения"

Очень хочется искренности. За время моего существования в последние годы я лишь редко позволял себе то, что на душе. В глубине.
То есть конечно я рисовал картины, я писал стихи, прозу, музыку, в которой всё это читалось, но не так, чтобы словами просто и открыто. Мы не можем пройтись голыми по улице. О каком тогда показе души может идти речь ?
Знаете , создаёте образ, он от части может и ты. Но проживая его ты понимаешь, что сейчас вот хотелось бы сказать совсем не то. Но модель уже есть. Что серьёзное откровение требует силы. А оно не может быть с силой, потому что откровения есть только у настоящие у детей. А они - сильные разве ? Нет, не сильные. Поэтому гововорю часто что-то на этом универсальном языке людей, ну знаете, которым общаются все и везде.
Он состоит из общих слов, фраз. Если не беден умом - можешь внести юмор. Если насыщен историями - можешь использовать их, но рассказывая с точки зрения универсального языка, где ты - непричастен своей душой. Общая модель. В ней все живут. Какие-то слепые люди... А другие просто молчат. Они устали. Им было больно, может быть, они смирились, может быть. Вобщем, откровения случаются с самыми близкими. В самый редкий раз.
Не страх того, что не поймут. Нет. Понимание того, что поймут по-своему. Потому что слишком долго живут, слишком хорошо общаются на этом универсальном языке. Достигли в нём анализа персон, личностей. Предпочли магии науку.
Можно быть хладнокровным. Можно идти по трупам, можно плевать на всех, можно много чего. Смеяться на попытки обидеть, молча смотреть в глаза человеку, который тебя предал и оправдывать его. Можно с телефоном целый день и без того звонка, который хочешь услышать где-то в глубине души. Можно молча до метро. Можно с плеером, глазами в книгу. Можно даже устраивать вечер алкоголя и одинокого рёва раз в два месяца, чтобы потом, выплеснув, жить тише и более бесчувственней. Можно забыть о том, что умрёшь и что сейчас есть возможность, которой однажды не будет, проживая жизнь словно никогда не умрёшь, а если и.. то точно не завтра. Можно не сказать первому привет, можно второму вообще не улыбаться. Можно воспринимать всех людей, как чужих. Можно злиться на них, толкать их в автобусе, принимая их за массу с кое-каким характером и только, безразлично смотреть как мужчине стало плохо на остановке, приняв его за пьяницу, который просто перепил, ставя из себя справедливого участника социума, в котором вот так вот валяться - это неправильно. Всё это и многое другое - можно делать. И делают. Будут делать.
Пока не станут одним большим организмом. Вы теряете мозги. Вы теряете душу. Ради какой-то адаптации, и не к людям, а к чему-то общему, что безразлично к вам, где будет всё равно до вас. Что заставило думать, что правильно то, что вы думаете. Мысли сложенные в этой среде именно такие, как у вас. Любая другая мысль - отклонение. А отклонение всегда каралось.
Люди разбрелись по работам. Люди вернулись. Я не обвиняю вас, безнадёжно. Мы все "вроде бы как" вынуждены делать то, что делаем. Я просто, как и вы, не хочу одиночества и я просто об этом написал. Вот и всё