Блиц это не время...

- Бред…- сказал оно то ли рассерженно, то ли опасаясь, что ему не поверят.
- Всё настоящее пишется на угле кухонного стола…


Они забежали на веранду с проливного дождя, стекая его каплями и держась за руки. Посередине стоял старый круглый колченогий стол, покрытый старенькой вязаной скатертью. На нём стояла  ваза со сливами, несколько оголённых косточек и разрезанный на тарелке гранат…
 Дети забрались под стол, и мальчик достал из кармана спички. Спички по совместному сговору были уркадены из военного кителя дедушки, живущего по-соседству. Когда загорелась первая спичка , вспыхнув на лицах живым тёплым огнём оттенков охры и апельсина, а может , закатного солнца, пробегающие тени на лицах гладили их и плясали искорками в глубинах зрачков.  Ничто не объединяет так,  как совместные тайны и глупости…А зажжённая спичка горит до сих пор…

- И только так, - сказал он, демонстративно наступив на зажигалку. Кусочки пластмассы разлетелись в разные стороны , а он шёл и отстукивал спичечным коробком  Серенаду солнечной долины. Ему было далеко…за…но рядом всегда шла маленькая девочка с искрами в глазах , невидимая никому и оставшаяся навсегда рядом.

Дома ждал кухонный стол , на углу которого всегда громоздились недописанные листы.
И каждый вечер они забирались под стол и проверяли ..
Нет, ничего не горело, только грелось в морщинках детских лиц.
Жизнь-блиц…