Он не пишет стихи...

   Он не пишет стихи, а она их и не читает. Он не может связать пары слов, отчего сердце тает, отчего в пальцах дрожь, а у мыслей одни хороводы. Как у бурной реки отыскать им согретые воды. Он не пишет стихи, он не знает, зачем это нужно... Как сказать, что любовь иногда вместо дружбы, как сказать, что тот лёд, что в глазах – это маска, что ещё сделать шаг – и окажешься с ним вместе в сказке.
    Он сжимает в комок просоленную им же бумагу, он бросает рывком, и об стену лишь шорох упрямый. Он не курит, а жаль  - может, легче хоть как-нибудь стало. Он сжимает виски, а виски и без этого сжало.Он упрямый герой, он сильнее закрутит педали. Он уедет к реке, окунётся в  зеленые дали. Но куда от себя? От себя ты сбежать и не сможешь. Может, только луна неуёмному горю поможет?
    Может, стоит забыть и влюбиться покрепче  в другую? Может, стоит сказать, что на сердце всё ей… Но это впустую.
   Он не пишит стихи, а она их и не читает. Её девичье сердце не от этого сладостно тает. Её голос с другим, и в глазах – не его отраженье.
   НЕ вступив даже в бой, обречен уже на пораженье.