О сигарете

Утром, когда туман сгущается над Невой, и такой же туман рассеивается в голове, сложно думать о чем-то насущном. Всегда закрадываются какие-нибудь отвлеченные, абстрактные мысли, ведущие в никуда. Сложно представить жизнь без этих мыслей. Они помогают отвлечься, развлечься, отдохнуть от дел и суеты, от важных вопросов, которые постоянно надо решать, и все эти вопросы попадают на твой «письменный стол» с пометкой «дело жизни и смерти». Но мало кто понимает, что эти мысли открывают в нашем подсознании глубинный философский смысл мироздания.  Каждый из нас каждый день отвечает на те вопросы, над которыми боролись веками величайшие умы человечества: Цицерон, Платон, Достоевский, Эйнштейн, Кун, Маркс… «зачем?», «откуда?», «для чего?», «почему?». Если бы человек не был настолько глуп, чтобы не вслушиваться в свои собственные мысли, то все вопросы о смысле жизни и конце были бы решены в одночасье. Но люди просто пробегают мимо друг друга, увлеченные работой своего мозга, которая оказывается абсолютно бессмысленной затратой энергии, не порождающей ни новых знаний, ни полезной физической работы.
Но есть время, когда эти мысли обретают значимость, которой могут позавидовать все физические и математические формулы вместе взятые, все открытия человечества на протяжении миллиардов лет - все  на это время оборачивается жалкой крупинкой. Все, кроме мыслей. Это происходит обычно весной, где-то между концом марта и началом апреля, когда весенние обострения успели закрасться в уголки нашего сознания, но разыграться в полную силу еще не смогли. Часов около шести, семи утра, когда над Питером серое светлое небо, прячущее за собой проснувшееся солнце, когда над реками спускаются туманы, и ночная дурь начинает отступать… вот тогда, именно тогда  каждый человек становится виртуозом философской мысли…
Одним таким утром ты оказываешься в районе Черной Речки, неторопливым шагом идешь от «Юности» по дворам, мимо питейного заведения с не самым романтичным названием «12» и детских площадок, сломанных скамеек и урн, окруженных окурками. Эти окурки… Тебе надо идти в школу, но твои романтические позывы, смешанные с волчьей тоской и разъедающей грустью, проносят тебя мимо перехода одного, второго… И вот ты уже около метро, проходишь мимо, вниз, переход, наверх, направо, под Ушаковский виадук, снова вниз, переход, наверх, налево… Пройдешь так немного вдоль набережной и спустишься по гранитным ступеням вниз, к речке. Только здесь внизу, откуда видно только пикирующих чаек, ты осознаешь, что небо просветлело, и солнце стало проглядывать сквозь туман. Тепло. Но в то же время как-то прохладно… Нет, не прохладно – одиноко… И здесь, на ступеньках, сев на корточки, ощущаешь теплоту, не тепло, а теплоту, потому что тебя здесь никто не трогает, ты предоставлен самому себе, ты счастлив, ты спокоен… и ты достаешь сигарету: первая затяжка, и по телу пробегает волна облегчения, ведь ты не курил целых два дня… вторая тяжка, третья, тебе хорошо, и «солнце кошкой лижет спину», и одиночество растворилось в сигаретном дыме. А ты все куришь. У тебя сузились зрачки, но ты даже не подозреваешь, что вместе с ними ты сам весь скрючился, съежился, как табак в папиросе, твое сердце стало похоже на сухофрукт, и дай бог, если б на курагу! Но тебе все равно, ты продолжаешь самозабвенно курить одну за одной. И время протекает медленно, плавно, но в то же время незаметно быстро. Река слегка поигрывает рябью, и чайки кричат, и падают в воду невдалеке от тебя поплавки.
Туман растворяется в солнечных лучах, в уходящем тумане исчезает сигаретный дым, а вместе с ним и ты…
Вот так тебя не стало. А после тебя кто-нибудь скажет: «лучше сгореть, чем раствориться».