Маленькая трагедия

-Я тебя люблю. Люблю. Люблю. Люблю. Люблю, - повторял он, сидя на полу у теплой стены кухни. Батареи в стенах - отличное изобретение для одиночек. Экономят пространство. Создают иллюзию тепла рядом... Правда, водка слишком быстро нагревается.
-Ты еще об стенку головой побейся, - предложил друг, входя. - У тебя дверь открыта, ты знаешь?
-И окно, - равнодушно сказал он. - А оно так низко, что только идиот не сможет забраться. И что?
-Ну... не знаю. Придет кто-нибудь. Украдет что-нибудь.
-Мне в пору вешать табличку - "Если кто-нибудь найдет что-нибудь ценное в этой квартире - отдам половину, как за клад". Мне все равно, понимаешь?
-Да. Ты же любишь, я забыл. Любовь - лучший повод разнести свою жизнь по запятым, спиться, разбить голову об стену, бросить работу и выглядеть, как бомж.
-Это не повод. Но... когда тебя не любит любимый человек - это похоже на кислоту. Она разъедает изнутри, понимаешь? Ты сидишь, как дурак, и чувствуешь: что бы ты ни сделал, все равно плохо. Тебе - плохо. Всегда плохо. Ужасно.
-Слушай, ты сидишь здесь вторую неделю. Ты ничего не ешь - только пьешь и куришь. Просидишь месяц - и сдохнешь.
-И отлично.
-А зачем?
-Потому что я люблю того, кто меня не любит. Все бесполезно. Бесполезно. Бесполезно. Ничего не вернуть.
-Ничего не было. Ты страдаешь из-за ерунды, ты же понимаешь!
-Понимаю, - он отхлебнул очередной глоток прямо из бутылки. - Да. Из-за ерунды. Ничего не было, мне никто ничего не обещал. Или обещал, но не мне. Или мне, но что-то неважное. Впрочем... мел-мел-прах. Мне все равно.
-И это ты называешь это любовью? - друг решительно начал греметь чем-то в холодильнике, из-за чего его голос звучал приглушенно. - Любовь - это огонь в глазах, это жажда тепла, это бешенное счастье в ладонях. А то, от чего киснешь ты - это не любовь. Это подростковый комплекс неполноценности. "Ах, я такой замечательный, а меня не полюбили. Пойду и назло всем умру".
-Не назло. Просто так.
-Иди-иди, - друг принялся жарить омлет с сосиками и сыром. - Вставай и иди умирай. А я поем.
-Как мне жить одному?! - патетически воскликнул он.
-Молча. Тихо. Дабы не тревожить соседей своими гнусными воплями.
-Зануда, - мрачно сказал он, поднимаясь с пола. Страдать дальше было невозможно: в сковородке уютно ворчал омлет, в кофеварке булькал кофе, желудок сводило от жажды еды. - Я все равно умру.
-Умрешь, - кивнул друг, ставя сковородку на стол. - Но зато хотя бы сытым. Так что я свой долг - выполнил.
-Я люблю... - начал было он, потом внимательно осмотрел омлет на вилке и добавил. - более прожаренный.
-Я не повар, - друг пожал плечами.
-Спасибо. Ты только что спас мне жизнь! - начал было он.
-Вся трагедия твоей жизни в том, что ты все преувеличиваешь и потом страдаешь из-за перекошенных пропорций. Я приготовил тебе омлет, когда ты сидел на полу и страдал фигней из-за какой-то блондинистой дуры, страшной, к тому же, как атомная война, просто потому, что терпеть не можешь, когда тебе говорят "Нет"; ты не ел всю неделю, напиваясь, как сапожник, поэтому от омлета тебе сразу полегчало. И я не желаю, чтобы ты вешал из-за этого на себя кармический долг. Понятно?
-Эх, нет в тебе романтики... - вздохнул он. - Понимаешь, когда страдаешь искренне - душа очищается...
-И загрязняется все остальное, - друг мрачно осмотрел пол, засыпанный пеплом и заставленный грязными стаканами.
-Ничего не поделаешь... Погружаясь в пучину тоски...
-Ну, а так как ты выплыл - возьми-ка швабру и вымой полы. И мусор выбрось...