111 градусов. Послесловие. Люберцы

108. ЛЮБЕРЦЫ.


Иду с работы.
Что такое??? На балконе мама и какой-то бородатый мужик... курит.
Меня увидели, руками замахали.
Да кто ж это?

Виорел!!!!! Вио!!!
Ну и бороду отрастил! А так — такой же! Спокойный. Добрый. Вио...

Посидели, выпили немного, расклад такой: Вио с сельчанами едет на заработки. В Москве пересадка с ночёвкой. Все его сотоварищи на Киевском вокзале, поезд завтра днём. Ему популярно объяснили, что он глупый, что столько времени после армии прошло, что никому он в этих Люберцах не нужен, что как звать его забыли и кто он есть не помнят, что в милицию его заберут, а то и похуже... и т.д., и т.п.
А он упёрся, старшего не послушал и уехал.
Адрес-то есть.

С утра ломимся по нормальным магазинам — подарки там всякие, сувениры, хоть что-то "из Москвы" на память...
Эх, времени мало, на вокзал пора!

Успеваем.
Идём по перрону. Сумками увешанные, пакетами всякими.
Впереди группа молдован, старший вперёд выходит. Видно — уважаемый, солидный...

— Гляди-ка!... — головой качает, — Не знаю я, где вы служили, но, видно, особая служба была, раз вы до сих пор так друг за дружку держитесь... Мда-а...


На фото из Интернета: Люберцы, центр.


Читать дальше:
http://www.proza.ru/2009/07/17/629