Восемь

Восемь минут и она уедет.

  Я бегу по полю, мой дорогой белый костюм осадила пыль и грязь. Солнце печет, и я скоро превращусь в мясной бутерброд. Ужас, какие мысли только не приходят в голову, когда теряешь самое драгоценное в жизни. Я бегу по полю, и думаю нарвать ли ей ромашек, с другой стороны, чтобы ими же получить по морде? Я должен успеть! Просто обязан.

Восемь минут. . .
 И она сядет в рейсовый автобус маршрутом: деревня - куда глаза глядят, и я потеряю ее навсегда! Директор строительной фирмы бежит по полю за женщиной своей мечты. Вот она любовь – злодейка, именно она может стирать грани . . .

Восемь минут, и я останусь один.

 Я и так всю жизнь был один. Только теперь понимаю, что все эти фирмы, филиалы, деньги, квартиры – ничто и никуда! Я зазвездился, решил, что не смогу жить с деревенщиной.  Почему-то вспомнилась песня: «А я колхозница, меня любить нельзя . . .». Господи! Ну, почему так получается, что мы всегда решаем все вернуть, когда часики отсчитывают – поздно?

Восемь минут . . .