История

- …а знаешь, ты на самом деле, не причем. Вообще. И именно это является причиной твоих идиотских выходок в последнее время. Ты вдруг осознала, что ни на что не влияешь, кроме заставки на собственном мобильном и оттенка макияжа на твоем лице. Всё, что с тобой происходит в последнее время, от тебя абсолютно не зависит.  Ты смотришь на своих идиотских подружек-мажорок, которые спят с сыночками богатых дядек, и уверены, что жизнь удалась, и мечтаешь о том же самом. Другие люди принимают решения, говорят тебе что делать, как, когда… А ты … Ты – послушная марионетка с довольно скверным характером. Беспомощность и зависимость – вот два слова, тебя характеризующие. И поэтому ты приехала ко мне… Поэтому ты сидишь и смотришь на меня глазами, полными слёз. Но ты зачем-то утверждаешь, что плачешь совершенно по другой причине… Несешь какую-то чушь про любовь, привычку… Ты о чем?! Себя-то хоть не обманывай. Возьми лучше платок…
Он протянул ей небольшой платок и закурил. Дым растекался по комнате, растворяясь в углах…  Странный получался разговор. Он уже привык к подобным встречам, но каждый раз они вызывали у него непонятный букет чувств и эмоций. Каждый раз он сидел в кресле и смотрел, как по симпатичному личику от обилия слез  растекалась дорогая косметика. Скоро она успокоиться, скажет, что теперь «всё стало ясно…» ,и она «была слепа и не хотела в это верить» . Потом заявит, что это последний раз, когда она ему позвонила и последний раз, когда они увиделись.  И этот «последний раз» пополнит хранилище множества предыдущих. Он не любил жечь мосты. А она не могла ничего изменить. Потому что марионетки всегда будут делать то, что захочет кукловод.
…она молча встала и пошла умываться. Смятая кровать еще помнила тепло её тела и он провел по ней рукой.  –Пора завязывать…- мысленно сказал он себе и грустно улыбнулся. С этой женщиной он провел четыре года своей жизни. А сейчас говорит ей, что она никто. Что она не способна ни на что повлиять… Грубо. Жестоко. И откуда в нём вся эта злость и бесчувственность? Шум воды в ванной стих и он снова одел маску «всезнания и безразличия».
- Вызовешь мне такси? – несмотря на усилия голос её дрожал и звучал как-то обреченно-устало.
-Да, конечно…  -он набрал знакомый номер и продиктовал адрес.  Диспетчер приняла  заказ, и, сама того не подозревая, отмерила им 10 минут на прощание.
Она стояла лицом к окну и одевала платье. Черное. То самое черное платье, которое нравилось ему больше всего. Волнистые волосы спадали на плечи… Он даже не пытался посчитать, сколько раз видел точно такую же картинку: расправленная кровать,  приспущенные шторы, её хрупкая фигурка на фоне открытого окна…  Теплый летний воздух наполнял комнату. …Как глупо и однообразно всё заканчивается. Тишину нарушил телефонный звонок.
Я позвонил ему вечером.  Догадываясь о происходящем, и о том, что мой друг будет не в лучшем расположении духа, звонил я ему уже из бара, в котором заказал на двоих столик. Я знал, что он согласиться придти. Потому что не смотря ни на что, ему было нелегко и нужна была поддержка.  Потягивая Jameson, я  смотрел сквозь стекло на улицу, на проезжающие мимо машины. На долю секунды, мне показалось, что я увидел Её, сидящую на переднем пассажирском сиденье «Волги». Вполне возможно… Но «Волга» давно уже слилась с потоком машин и скрылась с глаз. Чтобы скоротать время я достал «бук» и начал записывать «свою версию» их расставания. Довольно своеобразный способ убить несколько десятков минут абсолютно бесполезным занятием.  Часы в правом нижнем углу экрана показывали 22:43. Через пару минут он придет и прочитает этот бред. Скажет, что «это не про меня» и «по себе людей не судят»…  А может просто улыбнется, закажет виски и будет молчать минут десять, рассматривая лёд в бокале.
Он поднялся на второй этаж и молча сел напротив меня.
- …опять в аське зависаешь?
- Привет, для начала… Нет. Занимаюсь неблагодарным делом – придумываю твоё прошлое.
- хм.. Посмотреть можно?
- …да, но позже. Как допишу, обязательно покажу… Ссылочку кину. Виски?
-да… пожалуй.
…а на самом деле всё было не так. Но это и не важно, потому что это уже история. История, послужившая основой для этой «истории».  Выдуманной, но основанной на реальных событиях.  И я могу её изменить. Могу переписать. Могу сделать так, что она выпрыгнет в окно, а он застрелиться. А могу описать их свадьбу в середине осени. Но…   
<Она приехала домой, поздоровалась с родителями и прошла в свою комнату. Она знала, что теперь всё точно кончено, что она не маленькая девочка и не позволит с собой играть. Впереди еще долгая и красивая жизнь. Впереди Ирландия, хорошая работа, красивый и любящий «принц» на белом SLK… А этот вечер уже позади. Он уже в прошлом. Она улыбнулась и проглотила 30 таблеток Prozak-а, запив стаканом воды.>
 …Как глупо и однообразно всё заканчивается.