Монолог писателя

Я многое бы в жизни сделал для людей,именно для людей.Жестокая невыносимая болезнь косит меня под корень.Нет я не ленивый,не трус,не бандит,не вор.Лишь одно мне осталось-писать.Труден ли этот путь?Скажу Вам,да,потому что пишу с 12-ати лет,а сейчас мне 26-ть,пока не печатался и не издавался.Наше поколение немного утратило в смысле писательского труда.Мы рано начали курить,пить,про секс я вообще не говорю.Это повлекло за собой большие проблемы,в смысле,что среди нас мало писателей,поэтов.Очень острый вопрос,который волнует каждого писателя:о чём писать?Вы знаете почему мне трудно писать?
Болезнь,моя болезнь не даёт мне сделать этого.Я помню всех кто был в моей жизни и кто остался.Особенно мне дорога Ростовская область и посёлок Шолоховский где я провёл своё детство.Наше поколение молчуны по природе,встречается не мало одиноких людей,таких как я.Поэтому я не хочу писать здесь диалоги,тем более что они состоят наполовину из мата.Перерыв,мне нужен перерыв,что бы собраться с мыслями  и перекурить...Болезнь...
Ну,вот я снова с Вами друзья.Писателю нужны читатели,а что бы были читатели нужно издаваться.Сегодня на полках книжных магазинов много всякой муры,извините.Не хотят писатели вкладываться в свой труд.Романчик за пол года,за год.Разве так можно?Да и какой?
Разве русский язык достоин этого?Именно для людей нужно писать,подчёркиваю,для людей,что б люди не просто знали,а видели насколько человек вложился в свой труд.Быть может я написал для кого-то не понятно,но что я дорожу своей большой и малой Родиной,надеюсь ясно.Так же надеюсь продолжить своё творчество.Болезнь...