Любовь как случайная смерть

Любовь -дрянь. Она выжирает из нутрии. Она поглощает мысли и действия тела. Особенно тяжела и противна искусственная, вымышленная любовь. Это надуманное чувство- болезнь, которая атрофирует всю тебя, которая заставляет жить только мыслью, дышать только одним человеком и терзать себя болью отсутствия «настоящей любви».
   Казалось бы, нет ничего хуже меланхоличной, иллюзорной любви. Оказывается есть. Это ее отсутствие.
   Ровность сердца гложет. Это как спираль. В некуда и неоткуда. И ты уже готов вырвать свои крылья и выбросить их в море. На руках кровь? Подумаешь!? Пройдет…
    Ты готов идти в некуда только бы чувствовать,  только бы быть кому-то нужным.
А найдя любовь, ты просто случайно умираешь.


Она увидела его мельком поздним вечером.
Она подумала, что он так близок к ней, что он элементарно ее.
Она поняла, что хочет его. Плоть, кровь. Хочет знать его запах .
Боже! Как ей хотелось любить кого-то. Неужели она такая холодная?
А он все понял сразу же, но не ответил.
Он молчал.
   
При свете луны стеклянная стена сверкала. Он по одну сторону, она- напротив. Но вот засада! Хрупкое стекло оказалось не сдвинуть, не разбить. Она билась о стену ладонями, с нетерпением резалась об осколки, которые крошились в ее руки.
Он смотрел.
   
Однажды она не выдержала и сказала: «Нам нужно поговорить.»
Она ждала его сидя на пыльном бордюре, в тени от палящего солнца, теребя между пальцами Marlboro и задыхаясь от предстоящей близости.
Он открыл дверь, что оказалось была в стене и вышел к ней.
Он знал. И все давно понял. Даже раньше чем она. И так ясно все стало, ведь сев рядом, после банальных: «Привет!» и «Как дела?» было:
- У меня есть девушка.
-Все так серьезно?
Ухмылка. Он не смотрел ей в глаза. Он сжимал ствол Marlboro, выпуская дым из тонких губ.
-Да серьезно. Я не хочу изменять.
( Как жарко! Плавится асфальт. И эти пьяные от жары коты.)
- Я не смогу- сказал он и потушил сигарету о бордюр.
-Я помогу. Она ведь не проблема, если буду я.
-Она есть. Прости.
Поднявшись, он пошел прочь. В ту же секунду поднялась и она. Молча разошлись. Курс в противоположные стороны.
 Она не плакала, но из под черного стекла очков почему-то потекла капля. Такая терпкая соль в душе, а на щеке блестит след.
Зажигалка сволочь отказалась дарить ей свой огонь по дороге домой. Вот так все банально грустно.
Пуля у виска. Пуля- наверняка. Он выстрелил. Как метко. Любить не возможно. Все к черту! Он победил.
   Ее кровь пролилась и боль принесла за собой рана, ее пробоина в сердце. О да, этот рванный осколок. Он убил тепло, что она несла ему. «Спасибо -метались мысли в ее голове- Ты сделал больно. Теперь я забуду. Я шла за этим. Я ждала отказа, чтобы избавиться от чувств. И вот теперь я получила то чего хотела. Я свободна.

Потом казалось была вечность.
Она множила окурки. Он работал. Она бывало проходила мимо него, только мимо. Он дарил ей взгляд мимо. Они были мимо друг- друга, мимо.
 

   Больше они никогда не разговаривали. Только однажды в ее сне.
Свесив ноги с обрыва они болтали ботинками. Была толи ночь, толи ранее утро. Скорее рассвет.
- Как жизнь?- спросила она.
-Прекрасно. Я влюблен. Она -чудо. Чувство к ней окрылило меня. Ради нее я готов на все! Банально, правда?
- Нет. Я чувствовала тоже самое к тебе. Поэтому понимаю о чем ты.
-А как ты? Что чувствуешь?
- Я? Не знаю. Я очень долго спала. И сладкий сон служил мне жизнью. А сейчас я проснулась и еще не знаю куда буду идти и что делать дальше. Но мне хорошо.
Ее губы дрожали .Она потянула их в улыбке и горько признала всю лож, что таилась в сказанном.А он поверил. Глупый.
«Я же ручная теперь. Не бросай меня»-хотелось сказать ей.
Они смотрели друг- другу в глаза. Такие спокойные взгляды, хотя внутри уже пепел. Смотрели и от не привычки взаимодействия взглядов не могли понять что делать друг с другом. Такие нелепые, как два жирафа…
- Знаешь, а мы с тобой наверняка смогли б друг -друга полюбить.- сказала она.
Он кивнул в ответ. Вряд ли искренне, скорее притворно.

Сон как-то резко прервался. Они даже не попрощались. А проснувшись она услышала танцующий по крыше дождь. И выйдя на балкон покурить, сладко улыбнулась.
Она помнила все. Держала в руках все то, что не могла теперь забыть.. Перед тем как выбегать на трамвайную остановку, что бы дальше жить, она вырвала из блокнота листок и написала на нем восемь слов, что мысленно были адресованы ему одному:
«Я узнаю в твоих шагах свои вчерашние следы.»
И это правда. Он живет, ходит по этой земле, но как бы ей не хотелось идти с ним в ногу, услышать слова:
«Прости. Я был не прав. Давай попробуем.», все это оставалось не правдой, а все что она могла получить от него, она уже в полной мере получила вчера.


Города, люди, ветры. Желания жить, лететь, парить.
Гроза началась утром. Без четверти 3. Красиво. Смотреть на  это из окна своей квартиры, маршрутки, когда за толстым стеклом стихия , вода, а с обратной стороны пусто. Только ты.
Но сегодня было не так. Сегодня дождь бил по ее лицу, смывал туш с ресниц, хотя нет. Какая туш?? Она же не пользуется косметикой. Давно уже. Но дождю это не важно. Он лил с неба, бежал грязным ручьем под ногами. Ее ногами. Чешкам была суждена верная смерть. Они намокли и простудились. А девушка. Такая ровная и мокрая стояла на трамвайной остановке , но без трамвая. Стояла одна. Все молнии и громы распугали бродячих кошек. Они сбежали ,поджав уши, бросив ее. Трусы! Ветер гонял мусор по тротуарам. Волосы намокли и прилипли к скулам и губам. Зонт? Зонтов не существует. Что за нелепое прикрытие? Защита от неба.

Все прекрасно .И даже это.

6.08.08