В этом городе живёт небо

                Этот город- с тишины слепок.
                Этот город - без тебя слепнет.
                Эти улицы - больны летом.
                Эта площадь- поцелуй ветра 
(с)Арбенина

В этом городе живёт небо. Тысячелетнее седое небо. Небо, уставшее от жизни. Ему ведь приходится осматривать беглым взглядом мир, и впитывать людские души. Но небо не перестаёт улыбаться нам, как последний безумец, очень искренне. А под небом всё так же нелепо счастливо, или грустно. А под небом совершенно пьяный воздух со вкусом чая с лимоном. А под небом идут дожди, весны, зимы, люди непрестанно копошатся в хаосе, поглощая друг друга, занимаясь саморазрушением, или любовью. Но так, или иначе, они живут: пьют дешевый кофе по утрам, стоят часами в дорожных пробках, вплетают себя в сети интернета, пишут письма, что разлетаются буквами по ветру, а в конечном счете- тонут в ряби асфальтовых луж. Под небом люди зарывают крылья глубоко в землю, а влюбляясь, отрывают их, чтобы мочь бороться в войне за любовь. И всё чаще хочется уснуть в обнимку с испачканным небом…
  В этом городе живёт дождь. Он танцует, он счастлив, он стучит по крышам, бьется как пойманная птица, рассекаясь о стекла авто, замирает капельками на ресницах, на кончике носа любимой, превращается в лужи, в грязные потоки, что мчатся по тротуарам, сметая мусор. У дождя своя жизнь, и мы можем наблюдать её: проводя взглядом по каплям на запотевшем окне, фокусируясь на них, или на том, что дальше, слушая размеренный шум. Всё - таки дождь прекрасен. Он смывает иллюзии, вводит в состояние транса. Он вечен.
  В этом городе живёт море. Оно громко разбивает камни, оно нежно трогает пески. А песок - верный, чуткий. Он шуршит в твоих ладошках, стоит только прикоснуться.
Пески этого города оставляют на себе следы наших ног, отпечатки пальцев и подаренные им воспоминания о прожитом. Наверное, именно пески хранят наше прошлое…
В этом городе самый прекрасный бульвар. Там запах моря и сам ветер пропитан счастьем, там хочется кончиками пальцев касаться воздуха. Там яркий свет спускается с деревьев, лаская лучами бульвар, скамейки и бордюры. В любое время года, при любой погоде в этом месте живет «любовь», «свобода». Приморский бульвар растворяет в себе, впускает тебе в сердце свои ветви, освещает золотом фонарного света и вселяется туда, в глубь, где-то рядышком с сердцем.
  В этом городе поёт ветер, стоном чаек и шумом поездов. Этот город – это желтый, прозрачный улей, наш улей, где нам не разминуться, где мы повенчаны звоном вечерних трамваев и заключены в рамках маршрутных остановок.
В этом городе фонарей, мимолетных холодных встреч, где старинных домов оскал мы живём, провожая ночи и дни, и с улыбкой встречаем весну…