Опомнись, дурочка! Это, ведь, была Повесть о Мечте

Умываюсь. Раздираю ногтями кожу на лице. До крови. Прямо до костей, раскромсать бы все, прямо до мозга, до самой сердцевины. И, наконец, втемяшить себе одну правильную, одну реальную мысль. Мечты не сбываются, дурочка. И не должны. Мечты, они, ведь, как горизонт или радуга, – только идиоты следуют за ними. Дурочка и последовала. Не должно было это заботить. Бога, ведь, не заботит, что каждый день разбивается чья-то мечта, лишь увидев настоящее лицо любимых людей. Казалось, касаешься неба, а на самом деле, как будто под ЛСД, как будто психически больной. И нужно просить прощения за свою тупость, за то, что тебе казалось, мол, позаботятся. А все время – просто использовали, игнорировали в лучшем случае. Но оставались, оставались, ублюдки, рядом! Не бросали. Выжидали.
Да, мечты не сбываются. Никогда. Ни с кем. Нигде. Ты просто поглощаешь слова и бездонные обещания. Веришь, тупо веришь. А потом тебя разбивают на куски, разбирают на молекулы, на самые малые частицы.  Путаешься, боишься, не понимаешь. А потом, со временем, успокаиваешься. А затем, опять же, через время, наступает рекурсия. И так всю жизнь.
Плевать. Раздирать кожу до костей, уродовать лицо и затыкать сердце пробками. Наращивать цинизм и злость, как ногти или ресницы. По японской технологии. Хотя у русских это лучше получается. Как реклама: «Наращивание цинизма у Вас внутри. По русской технологии. Нужно иметь при себе разбитую вдребезги душу, покромсанное сердце и остатки разума. При неимении последнего – просьба не обращаться». Ведь, душу не вернешь, сердце, как волк-одиночка, не выжило в этих снегах подлости, а разум. Разум, он дотерпел. Смог. Будь умной или сдохни.
Раньше доставали малолетки и школьницы, орущие о своей боли/непонимании/страхе/игнорировании. А теперь сама так. Дурочка. Шесть миллиардов. Не понимают. Жаль, что не могу узнать все шесть. Может, есть кто-то, кто поймет.
В Африке вон,  дети пухнут от голода, в Китае тонут, в Японии их задавливает обломками домов, что рухнули от землетрясений. А у нас… хм… а у нас тупо дохнут, как собаки под забором. Обкуренные, пьяные, ничтожные, потерянные. Д-в-о-р-н-я-г-и.
Пальцы красные. Ближайшую неделю сидеть дома.  С таким лицом никуда не идти. Курить до боли, чтобы сигарета почти тонула во рту, до остатка вдыхать дым, глотать его, и ни в коем случае не выдыхать. Пытаться плакать, а вместо этого просто тяжело дышать, это специальная система вдохов/выдохов, это плач без драматизма.  Пухнуть перед компьютером, и тупеть от Сети. Свободно высказывать мысли, прямо в пиксели аватара противника и трусливо уходить в оффлайн.
Такое мэйком не закроешь. Никакой тональный крем не замажет пустоту, а тушь не удлинит удовольствие. Пялюсь в зеркало. Опять умываюсь. Нет. Я просто плещу воду себе в лицо. Опомнись, дурочка! Мечты не сбываются! Прошу, опомнись…
Хотелось влюбится. Грызть ногти и волноваться/ревновать/беситься/любить/трогать/целовать. Пожалуйста. Из воспоминаний о прошлом у меня осталась только пустота. Пожалуйста, опомнись, дурочка… Ведь, эта повесть о Мечте так хорошо начиналась.