Журнал

Он листал журнал. Как всегда за пестрыми пестрыми картинками и фотографиями обнаженных красавиц не было ровно никакого смысла. А ведь так его искал. Смысл чего-угодно для чего-угодно. Он был помешан на этом. «Во всем должен быть смысл»-это его жизненное кредо.
Он наугад открыл журнал. Бегло просмотрел статью и начал просто обводить там слова маркером. Откинув журнал в сторону, сел на кресло и закурил. Его взгляд прошелся по квартире, пустой квартире. Когда-то здесь жила его семья, тогда он думал, что в жизни у него все хорошо и так будет всегда. Но потом что-то пошло не так. Все шло как по масло. Как по маслу... но вниз. Сначала угнали машину. Потом он попал в больницу с диагнозом «отравление». Его руководство уволило его с химического завода, так как опасалось, что виноватыми будут они.
Уже тогда понимал, что будет еще хуже. А потом в один момент он потерял жену и ребенка. Ему, как инженеру, так и не удалось понять почему за политические споры и действия террористов расплатились простые люди. А потом началась эта гребанная война. Вот тогда он и потерял всех друзей и знакомых.
Он подошел к холсту. Там была его картина, которую он закончил 2 часа назад. На картине был обычный летний день в парке. Ничего особенного. Но для него это что-то значило. Он тяжело вздохнул и подошел к окну, встал на подоконник и прыгнул вниз. Падая, он смотрел по сторонам. И последнее, что он увидел — город после ядерного взрыва.
А на столе лежал журнал, открытый на странице, на котором красным маркером были выделены слова: жизнь, смысла, нет, жить, не, дальше, имеет, сил. Почему-то эти слова, которые он отмечал наугад несколько лет, составили для него фразу «Жизнь не имеет смысла. Нет сил жить дальше».
А ведь может он просто отметил лишнее слово?