Июньский Петербург. С точки зрения полуброшенной

Петербург. Июнь. Она возвращалась домой. Шумная дорога. Дождь. Дождь не летний, он холодный, колючий. А она шла и не замечала. Машины оставляли за собой мокрый шлейф, только что нарисованная разметка дороги была размыта. С деревьев капали огромные капли. А она шла и не замечала. Она промокла насквозь, волосы намокли, с них капало. Очки были все в каплях. А она шла и не замечала. Её била сильная дрожь. От холода. Но холод был не только на улице. Вся её душа была покрыта морозными узорами, не смотря на то, что она так сильно хотела лета. Некому было согреть её. Она думала, что ей никто не нужен, но так только обманывала сама себя. Ей так хотелось получить хотя бы ничтожную крупинку счастья, любви. Хотя при чём тут какая-то любовь. Она, наверное, просто хотела поскорее стать взрослой, доказать всем, что ей наплевать на мнение взрослых, что она сама в состоянии принимать решения. А может, она и правда хотела любви. У неё был замечательный парень. Она любила его больше жизни. Она отдавала ему все свои силы, чувства. Всю себя. Но только вот требовала от него такой же сильной отдачи. Тут свою роль сыграл стереотип «самый-лучший-парень». И её любимый был совсем не виноват. Да, он иногда пренебрегал ею. Иногда обзывал. Иногда обижал. Но после того ужасного месяца, который они были не вместе, он стал любить её ещё сильнее. А она за тот месяц успела влюбиться миллион раз, но почему-то постоянно присутствовало ощущение пустоты. Она понимала, что ей не нужен никто, кроме него. Сначала она просто тосковала. Потом пыталась сопротивляться этим чувствам. Потом пыталась всё вернуть. Потом их отношения перешли в разряд более-менее дружеские. А потом он предложил попробовать ещё раз. Она согласилась – жить без него она уже не могла. Теперь она должна была быть счастлива – он звонил каждый вечер, день назад даже приехал, они долго гуляли. Но вот сегодня он сказал, что перезвонит, а сам не перезванивает. В голове копошатся мысли о том, что она ему не нужна, что он сказал, что позвонит только чтобы она отстала, что он её не любит. Такие совершенно глупые мелочи и портят её жизнь. Она живёт во власти эмоций. Вот и сейчас. Она сидит, пишет про себя и своего любимого что-то вроде рассказа, пытается посмотреть на себя со стороны, но не хватает сил. Она дежурно смотрит на экран телефона – не звонил ли он. Не звонил. И, скорее всего, не позвонит. А жаль. Но надо надеяться на лучшее, не правда ли? А сейчас она закроет на компьютере документ с рассказом, потом ляжет, положит телефон под подушку, будет ждать звонка. Заснёт. А он возьмёт и позвонит, вопреки всем её печалям. В час ночи. И она будет самым счастливым человеком на земле.
Ну что ж, я пошла. Ждать своего счастья…