Выиграть у Сереги

Ave Maria, gratia plena,
Dominus tecum,
benedicta tu in mulieribus,
et benedictus fructus ventris tui Jesu.


- Настоящих имен, фамилий друг другу не называть, документы, личные вещи сдать перед отлетом.

Да понятное дело. Могли бы и не говорить, не впервой. Хотя может это только мне не впервой? Оглядываю публику – все четверо спокойны, лица, как скала, ничего такие ребята, tough guys. Похоже, что им тоже не впервой. Проходим в небольшой зал, садимся в мягкие кресла, сверху выезжает белый пластик, свет плавно выключается, на экране наше задание, из темноты голос.

- Эх, Серега, ну что тебе стоило родиться в другое время?! Или мне? Почему надо вот так об тебя постоянно мучиться?! И почему у сборной всего одно место на "десятке" и в марафоне? Почему мы не можем побежать вдвоем? Ты снова у меня выиграл, Серега. Провались пропадом эта Олимпиада вместе с ее подготовкой! Как же она меня достала и ты вместе с ней!

- Делать все придется быстро. Очень быстро. Без поддержки, как юридической-международной, так и физической. Помощи ждать неоткуда. У нас на все про все двое суток, если быть точным – смотрит на свои часы – 46 часов 14 минут. Час сорок шесть ушел на то, чтоб вас собрать в этом зале. И учтите - если вы этих троих не вытащите, погибнут не только они, но и еще как минимум восемьдесят четыре заложника в разных странах Ближнего Востока. Это только по самым скромным подсчетам наших аналитиков.

"Наши аналитики", my ass. За столами с компьютерами день деньской. Им не сидеть часами в ледяной воде, им не падать с парашютами с пары километров, им не умирать от жажды в пустыне, не бежать кросс километров в двадцать с полной выкладкой, их не обстреливают грохотом свинца, не вешают за вывернутые руки, чтоб узнать кто послал, не отрезают уши, языки, носы, не отстреливают фаланги пальцев по одной, не втыкают в жопу паяльники, им не показывают фото их жены и дочерей, которое с трудом можно увидеть через узкие щелки разбитых глаз...

- Теперь можете представиться каждый с краткой характеристикой.

- Вы четверо. Да-да, вы. Значит так – сначала он бежит 15 кругов, скорость он знает, потом вы по одному по очереди встаете перед ним и должны выдержать каждый по полтора круга, чтоб как Серега Колесников, поняли? И стоять впереди, держать темп. Чтоб по 1.07 - 1.08 круг. Поняли? Как тебя зовут? А? Как?!

Как? Как он назвался этот черный? White? Про себя ухмыляюсь, каждый раз такое, хоть бы что-нибудь новенькое выдумал кто. Вайт, понятное дело, ага. А белый конечно у нас будет Блэк. Опыт Ближнего Востока, языки, стрельба, единоборства. Хм, белый оказался не Black! Вот так сюрприз. Каз Грингс. Ничего так имечко. Снайперская стрельба, вождение всего, что движется, взрывсредства, радиодело. За ним китаец. Или он кореец? Нет, точно китаец. Лин-лин Фан Сю. Можно "просто Фан". Группа заулыбалась:"Подходящее имя для предстоящего веселья!" - "Да нет! Не фан, а ФанГ", - поправляет всех китаец. Ну фанг, так фанг. Фанг-банг-ганг, нам по барабану, никто тут свое настоящее имя не называет. Летный опыт, навигация, холодное оружие, единоборства, подводное плавание. Латинос рядом со мной, скалится во все зубы. Хозе Гарсия, ну конечно. Как иначе. Каждый второй у них Гарсия, каждый первый – Хозе, поди найди потом. Минное дело, подрывник, водитель, боксер. Моя очередь. Представляюсь, не вставая.

- Серебряный призер Чемпионатов мира и Европы, участник Олимпийских игр, неоднократный рекордсмен страны... А что - круто звучит! Встаю к линии, Серега тут же, справа. Переглянулись, подмигнул. Выстрел, пошли. Поначалу задача простая – не упасть и не замешаться в куче, забить для себя место поудобнее.

Каждый занял себе место, сидим – кто что делает. Интересно наблюдать – мимика, руки, ноги, пальцы, Кто что читает, кто слушает. Вайт полулежит на двух креслах, глаза прикрыты, ботинки сняты. Гарсия в наушниках топчет ногой ритм. Каз листает свежий Форчун. Фан ходит меж кресел, периодически застывает, наверное прану свою китайскую внимает, сучий сын, временами начинает какой-то непонятный танец под гул самолетных движков.

Вот он, этот танец, полтора круга до конца, ноги замельтешили, надо успеть встать за ним. Поздно! Как мне выучить этот танец?! Опять ты меня сделал, Серега! Снова мне ждать целый сезон, надеяться – может уйдешь. И продолжать готовиться-готовиться-готовиться...

Желтая лампочка над кабиной. Приготовиться. Полминуты до зеленой.

Как я в 72-ом к Мюнхену готовился! Матч СССР-США в Киеве помнишь? Аж Борзова попросил мне помочь со спринтом. Валерка тогда с травмой правой руки был – старт принимал, опираясь одной левой, а все газеты мира засняли его тренировки, решили - Борзов новый старт придумал с одной рукой! Нам с тобой все равно в 72-ом "на стадионе" полюбому не светило - Вирен еще не ушел, так что "пятерка" и "десятка" его были заранее, тут уж отдай-не-шали. А вот к марафону надо было приготовиться.

- Приготовиться! Пошли! - Впятером вываливаемся за борт за три секунды, но все равно оказываемся далеко друг от друга. Ветерок разрывает нашу группу.

Разрыв поначалу – метров 50, потом растет. Прибавляю, чувствую – могу еще прибавить! И добавляю! Чего ж это меня прет так после 40-то километров сегодня?! Бежим по Красноармейской, до Республиканского стадиона уже рукой подать, хватаю питье со стола, губку, выжимаю на голову, воду выливаю туда же. Разрыв растет. Впереди мотоциклист, народу вокруг толпы, руки все тянут, вопли, крики. Вдруг все стихает.

Движемся, летим, оглядываемся, отыскиваем друг друга, рыская глазами. Полная тишина, как будто заложило ватой уши. Только темное небо, приближающаяся огромным комом земля и пять падающих фигурок в абсолютном безмолвии.

Все очень просто, тишина - зрителей больше нет, мы бежим уже прямо к стадиону, точнее я бегу, и мотоциклист с телекамерой, направленной на меня, впереди, зрителей уже нет, пустые отгороженные барьеры, все что мне надо – держаться за ним. А как он остановится - так и стадион почти сразу. Наконец-то я первый, наконец-то я еду на Олимпиаду, держаться за мотоциклом, продолжать за мотоциклом, дотерпеть до стадиона. За мотоциклом. Двигать ногами. Двигать.

В наушнике, вставленном в правое ухо, "Move-move-move!!" - Вайт с хрустом ломит впереди тропу через перелесок. Чертовы заложники. Чертовы арабы. Чертовы деньги. Чертов мертвый китаец и раненый Гарсия. Прём на себе троих полудохлых журналистов неизвестной национальности и раненого латиноса, провались все пропадом. Выберусь живым – завяжу. "Go-go-go!!!" - в наушнике, это Каз справа и сзади от меня. Надо держаться, продержаться еще пару-тройку километров, должны мы уйти. Вдруг в ушах почти визг Вайта "Incoming! Incoming!!" – валюсь с тропы прямо по ходу вместе с телом на плече, перекатываемся в небольшую канаву. Журналист шваркается о землю вялым мешком. Сзади грохочет и почти сразу всплескивается пламя. Сдергиваю с плеча свой СКАР, досылаю патрон. Слева уже слышу уханье вайтовского Хеклера. А вот и казовский МикроГалиль застучал чуть сзади. Надо продержаться.

Надо продержаться, осталось тьфу! Вот она, спина мотоциклиста-красавчика, надо просто держаться за ней. Что эти все люди хотят?! Откуда они? Только что ж никого не было! Что орут? А? ЧТО? Не туда? Что не туда?! Я – не туда?! Какой забор? Куда? Назад? Ничего не понимаю, разворачиваюсь. До своротка, где была развилка возвращаться метров 80. Все руками машут – назад! Назад! Туда! Беги туда! Вижу, что развилку, которую пробежал, начинают перегораживать, вон она лавина основной группы, накатывается, организаторы вовремя не перегородили развилку, мой урод-мотоциклист уехал не туда! Рвусь назад к своротку, мотоцикл виновато останавливается и затихает за моей спиной, оператор устало снимает камеру с плеча. В 30 метрах от меня впереди группы пробегает Серега по правильной дороге к стадиону. К Серегиному приближению развилку перегородили - ты опять меня сделал, Серега. Я был сегодня готов как никогда, я не должен был сегодня проиграть, а ты опять меня сделал. Зрители держатся за головы, не веря в происходящее, я скрежещу от обиды зубами, но уже поздно, мы вбегаем на стадион. 400 метров осталось. У меня нет сил, я выжат как лимон, у меня даже нет влаги на слезы злости, жалости, ничего у меня нет, ты меня опять сделал, Серега... У меня нет сил.

- You are low on ammo! You are low on ammo!!!! – звенит в наушнике. Грохот выстрелов не стихает, бросаю взгляд посмотреть сколько патронов в моем последнем рожке, поднимаю голову – в глазах взрывается Хиросима.

На мониторе появляется надпись "You have no life left. Do you want to start a new game?" Потянулся, посмотрел на часы, отложил в сторону джойстик соневской плейстейшн, встал, размял затекшие плечи. Ну что, Серега, доволен? Опять ты меня сделал! Но мы продолжим. Это еще не конец. Нам с тобой по жизни еще бегать и бегать. Я ведь здорово упорный, ты же помнишь. Растекаться лужей не буду.

Хлопнул входной дверью, через которую на площадку этажа тихо пробивается музыка. Всегда оставляю ее звучать. Чтоб вернуться. И выиграть у Сереги, обязательно выиграть у Сереги. Потому что иначе и быть не может. Выиграть у Сереги.

Sancta Maria, Sancta Maria, Maria!
Ora pro nobis, nobis peccatoribus,
nunc et in hora in hora mortis nostrae.
Amen.
Amen.

Бостон. Май 2006.