А это чей вообще Хокинг? Это мой Хокинг? Или ее Хо
Ей всегда было все до голубой дыры. Той, что с хвостом. Она сидела, вышивала, ребенок спал, но в целом она ничего не делала, чтобы сохранить наши отношения. Иногда улетала до утра, оставив меня со сгустком нашей плоти, возвращалась продымленная, с надломленным отростком. Не удивительно, что я ее прогнал к другим, ведьмакам и лешим. Эта паразитка оставила после себя шлейф гноя.
А вот другая – шлейф крови. Долго я отрывал ее от своих жабер, отлипнув, она еще год чмокала запекшимся ртом в поисках моего сердца. Между тем питалась печенью проститутов и горных чудовищ с человеческими лицами. Вспоминать это не больно, не страшно, не отвратительно, но, глядя на дрозофилл, сосущих наркотик с краев моей только что опустошенной пробирки, можно сказать – эксперимент по превращению с ней жизни в искусство не удплся. Не удался. Не получился этот эксперимент. Случился выкидыш. И пополз себе по лабораторному полу, разбрызгивая сгустки даденной мною когда-то ему энергии. Угасая и пресмыкаясь. Корчась от недокислорода любви. Недоводы материнской ласки. Аминь, выродок, ты слишком долго спал.
весь текст здесь
http://www.innermost.org
©Стихъ, 2009
Свидетельство о публикации №209080600699