Скука

    Вот и вечер.  Домашние дела все переделаны.  Что дальше?  Мой отпуск подходит к концу.  Казалось бы, должна отдохнуть, набраться сил для нового рывка в работе, а я чувствую усталость.  Брожу по комнатам, кругом уют, чистота и порядок, который начинает меня раздражать.

     Беру с полки не те книги, читаю не те стихи, рассматриваю зачитанные, растрёпанные старые журналы и швыряю их на полку.  Компьютер разинул свой экран, призывно мигает не выключенными огоньками, думает своим бестолковым железом, что я буду общаться с ним.  Не дождётся.  Я со злостью выдёргиваю шнур из сети, включаю телевизор.  Опять сплетник-Малахов выносит всем напоказ чью-то жизнь. Зачем?  Мне это надо?

     За окном тёмно-серые сумерки.

     Я вытаскиваю себя на улицу - в доме начинаю задыхаться от безделья, раздражения и тоски.  Бреду по дорожке к своей любимой клумбе с буйно разросшейся геранью, она меня всегда  ждёт, радует буйством красок, успокаивает.  Но фонари ещё не включены, и я вижу только тёмную массу листвы.  Она жутко бесцветна, кое-где только высвечиваются светлые пятна, в которых трудно угадать цветы.

     Ночь тяжёлая, рыхлая и властная, пахнущая прелой листвой, наваливается мне на плечи и давит, прижимает к земле.  Я ковыляю к скамейке под виноградом.   Звёзд не видно.  Воздух, как кисель, как скука, просачивается ко мне на колени сквозь листву шатра, под которым я сижу, окутывает меня.

     Скука - это минутная тишина в природе, без ветра и шелеста листьев, без шума машин, без разговоров проходящих мимо людей.  Это пыльные листья деревьев вдоль дороги.  Ничто не привлекает моё внимание, ничто не даёт мне возможность встряхнуться, загореться, обрадоваться или засмеяться звонко, от души.  Скука.