Калейдоскоп

Вино на исходе. Ой, бляя. Это была последняя бутылка. Принесите мне пистолет. Скоро станет холодно. А главное больно. И от маленькой свинцовой штучки, которая разберет мою голову в фарш и кровавые сопли и от недостачи тепла. Алкоголь повышает температуру тела. И души у тебя нет. Только Тело, наполненное 36,9 градусами. Кто согласен на такое тепло? Никто. Еще нужно чтобы душа горела. Меня согревает синий. Синий цвет его волос. Глаз. Души. Он такой синий. О, Боже. Опять. Зарекалась же не говорить о нем. Тьфу ты.

Уже 4 часа ночи. А я все не бралась за работу. Лето, поэтому жарко. Жарко, поэтому и работать не хочется. Ничего не хочется. Кроме еще одной бутылки вина и его волосы в руках. Синие, скорее голубые. «Цвета морского озера», как он говорил. Худой, как водится. Все подростки, претендующие на оригинальность и необычность, любят худобу. А он простой. Ему не нужно соответствие кому-то. Он кот. Гуляет сам по себе. Черный кот. Перебегает дорогу. Останавливает людей. А сам бежит и не замечает. Ничего. Он меня-то сразу не заметил. Пришлось подпрыгивать, кричать и махать руками. В виртуальности. Интернет творит чудеса. Уже детей не от наркоты лечат, а от сетки. В общем, ребята, деградируем с каждым днем. Всегда найдутся средства отнять наш интеллект.

Вино кисло-сладкое. Зависит от того, что съешь перед. Только это не касается души. Кто бы ни был перед тем или иным, все равно будет терпкий привкус горечи на душе . Всегда. Сделали больно. Иммунитет ослаблен. «Внутренности» никогда не сопротивляются. Только мозг говорит великую фразу подростка, у которого развит максимализм (а сейчас таких «подростков» от двадцати до восьмидесяти лет ооой, как много): «Я не доверяю никому. Я хладнокровен, собран, расчетлив. Никто не получит власть надо мной».

Глупые, наивные детки. Утерла нос и вытерла слезы. Вся косметика потекла. Щеки в разводах от черной туши.
Плакала от души. Взахлеб. Это было похоже на рык. Иногда на гул. Но больше всего на вой. Отчаянный, заглушенный слезами, молящий.

Плачут девушки от неизбежности и усталости. Запомните, дорогие козлы.

Усталость от предыдущей жизни и неизбежность будущей. Что может быть страшнее? Только умные, менее инфантильные существа, как женщины, могут это понять. Поэтому им труднее. В несколько тысяч раз. «Горе от ума» лежало рядом. Хорошая книга. Задавали читать в школе. Так и валяется здесь 43 года 3 месяца и 29 дней.

Подняла её с пола. Развернула обложку: «Дорогому Егору от мамы». Цунами. Со всей дури об стену. Крик оглушительный. Страницы взлетели по комнате. Как голуби на Трафальгаре. Отдышалась. Упала на пол. Потолок весь в паутине, в потрескавшейся штукатурке. Как и она сама.

Первая любовь. Все проблемы с него. Глупо помнить это столько-то времени. Но боль – вещь, которая не измеряется временем. Она измеряется весом, тяжестью слов.

Но не будем об этом.

Сгнивший паркет пах мхом. Опять она на даче у бабушки. Жанетка. Так я её называла. Кумир. Одним словом. Была полная семья: дедуля, бабуля, Лена, дядька мой, мама, папа. Вот это Семья. Общество. Свой мир. Единственное прошлое, что я вспоминаю с улыбкой.

Улыбнулась. Широко. Доползла до подоконника. Взяла бутылку и выпила залпом. Батареи не топили, потому что уже очень старый дом. Тут никто не живет.

Она улеглась прямо под батареей. Спиной подперла стену. Закрыла глаза и пошла гулять.



Топот ног по лестнице. Крики. Седая девушка около батареи с полными ужаса глазами смотрела на происходящее. Охрана окружила со всех сторон.
-Забирай её. Дай ей побольше таблеток. Пусть уткнется. А деньги продавцу дай, у которого она ящик этого пойла украла. И вытаскивайте, вытаскивайте скорее.

Неееееееет! Не трогайте! Отстаньте!
Визг на весь дом. Зеваки собрались у парадной. Она вырывалась, как могла. Но не смогла. Все неизбежно. Придется смириться. Вернусь в дурдом. В прямом и переносном смысле. Вот куда приводят дороги жизни, дети.