проба Его пера

Он никогда не понимал. Он не хотел понимать меня. Он думал только так, как хотел. Думал, что знает меня. Но он не знал. Ничего не знал. Я пыталась достучаться, но мне не открыли. Все равно что стоять возле дубовых дверей и стучаться в них маленькой, детской ручкой. Кстати да, детской ручкой. Он всегда считал меня маленькой, глупенькой и наивной. Как же он хотел, чтобы я повзрослела. Как будто, два года что-то могут изменить. Нет, так не бывает. Каких-то два года, а для него это имело огромное значение. Он раздувался от гордости, когда я его хвалила. Делал вид, что это его смущает, но смутить его по-настоящему было невероятно сложно. Он старше меня, потому делал вид, что в десять раз умнее. Нет, я конечно с этим согласна, но все-таки он не  во всём мог меня превзойти, всегда оставалось что-то, чего он не знал или не умел. Любил критиковать меня. Неважно в какой области. Всегда это указывало на то, насколько я еще далека от него. Что я не имею опыта такого, какой имеет он. Да, и когда переводила стрелки на него, пытаясь обратить внимание на его ошибки, он говорил, что он здесь не причем, и мы говорим обо мне. Я была настолько несовершенной, что наскучила ему. Ему надоело искать во мне минусы. И он предпочел меня выкинуть из головы. Просто выкинуть. Я была пробой ЕГО пера. Настолько несовершенная, как и он сам. Выкинув свою пробу в мусорную корзину, он вздохнул и начал пробовать новый лист. Новую историю. Возможно, она будет более приемлемой, но кто знает...