Мы - не спецы водосточных ноктюрнов

(Оригинальная запись от 04-01-2009 22:03)

Сижу. Холодно. Холодно. Сижу. Какие глупости. А глупости-то не слышат, им на сие ровно и прямо и свершаются дальше, образуя круг, что вот-вот сомкнется.
-Откуда такая любовь к лаконичности, точности, ясности, пожалуй... м-м-м... молниеносности?
-Пф-ф-ф! Вам что, приснилось? Мне не нравятся футуристы. Я люблю символистскую, акмиестскую, в большинстве своем, поэзию. Не-не-е-е-е... Вам точно приснилось.
-Приснилось? Пора бы Вам давно и на все оставшееся выделенное здесь время запомнить, что мне не снятся сны. Это нормально. В снах отражаются подсознательные образы прошедших дней, предчувствие будущих. В моем вязком, темном сне - Пустота. И меня это устраивает. Пожалуйста, не делайте такие большие удивленные глаза: Вы и так это знаете.
-А-а-а... Э-э-э-э... М-м-м... Ну да. Вы, пожалуй, правы. Но оставьте мне право выбора, делать мне большие удивленные глаза или нет. Я ничего не приобретаю и не теряю. Поэтому - будь по вашему.
Глаза закрыты.
-Пфф. Как мило. Вам поднести мышьячку на ночь? Или ваш безумный прогрессирующий бред самодостаточен и без экстремальных возлияний?
-Забавно. Мышьячку не надо, предпочитаю синильную кислоту. Ну о-о-очень забавно. Я не могу сдержать слез смеха. Где вы слышали/видели/чита­ли умный бред?
-Поверьте, далеко не дитя не мое, Я перевидал на своем тысячелетии не одну, и даже не две Свалки бреда, самого различного, и, признаться, умный там тоже был.
-Да, и кому же он принадлежал?
-Бред со Свалки не имеет принадлежности, Чайлд. На нем не висит бирок и ярлычков, которые Вы так обожаете лепить на все, что не попадя. На нем не написано "Бред Боба Уилсона" или "Чушь Фреда Саммерса", ну, или хотя бы "Чепуха Соседской Девочки в Розовом Платьице из 18-го дома". Бред, чушь, ерунда, чепуха, глупости - вся тарабарщина этого мира, собираясь в исполинские кучи, сливаясь в огромные бурные потоки, - попадает только туда - на Свалку.
-И что же Вы там, простите, делали?
-Пф, еще проще. Собирал дельные мысли. Они совсем не обижаются, им нравится новый хозяин. Никто еще не испугался моего аккуратненького красненького кошелечка.
-Простите?
Глаза, еще немного - и вылезут на лоб.
-Да что ж такое! Вы думали, все будет так, как Вы привыкли? Что ж, отвыкайте. То, что Вы привыкли считать миром с огромным до неприличия количеством систем, на деле же является одним огромнейшим абсурдом, принцип вздорности которого до конца понять невозможно, но ему уже льстит то, что Вы пытаетесь хоть чуточку вникнуть. Остальное - в телеспектакле и некрологе, а в ближайшее время и на собрании в Ноктюрн Театре, да.
Примоген - привлекательный высокий пепельный блондин с немного мутноватым и несосредоточенным взглядом светло-серых глаз - встал с кресла, которое за столь же короткий, сколь и бессмысленный разговор ему уже успело полюбиться. Я лишь с силой кивнул, убирая затем яркие пряди, упавшие на лицо и провожая его полунастороженным-полусонным взглядом.
-Доброй Ночи.
Мягким, разливающимся внутри меня, как ароматное сонное зелье, голосом попрощался Малкавиан и тут же испарился.
-Доброй.
Вконец запутавшись в этом чертечизме, ошарашенно моргнул я.