Просто держаться за руки. Невинный слэш-драббл

Нам было четырнадцать, и мы часто гуляли по заброшенному саду, что за насыпью у обрыва. Пахло черёмухой, и чем-то ещё, безумно родным, тёплым и спокойным... так пахнешь ты. Мне всегда хотелось взять твою руку, но это как-то странно, и - почему-то - запретно. Хотя совершенно невинно, но я знал, что нельзя. Так же хорошо, как знал, что руки у тебя тёплые. Я знал наизусть все царапины на твоих пальцах, и переживал, когда видел свежие. Я не говорил об этом, конечно - этого ведь тоже нельзя. А вечерами мысли в моей голове вели войну между собой - одним хотелось быть мыслями о твоих руках, а другим - мыслями о том, что это неправильно. Я прочитал однажды любовный роман с книжной полки своей сестры. Он был очень смешной. И мне казалось, что кто-то смеётся над моими мыслями про твои пальцы так же, как я над тем романом. Меня это очень смущало. Но дотронуться всё равно хотелось.
В тот день мы снова ушли гулять на то место, которое я про себя звал нашим. Почему-то мне очень нравилось, что в мире есть что-то только наше и больше ничьё. Ты что-то рассказывал, но я, как всегда, потерял нить повествования, и просто смотрел на твои руки. Ты всегда много жестикулировал, выражая эмоции. На дорогу я не обращал никакого внимания, отчего в конце концов споткнулся и упал. Сел на землю, потёр ушибленную коленку, вновь подумал о том, что делаю нечто неправильное... И ты вдруг протянул мне ладонь. Я вложил в неё свою - не так, как было нужно для того, чтобы подняться, а сплетая свои пальцы с твоими. С твоими тёплыми пальцами. Глаза поднимать было страшно, да и, впрочем, совершенно ненужно. Почему-то я был уверен, что ты убежишь, ведь я вкладывал в это невинное прикосновение всю свою душу. И жизнь.
А ты сел рядом, прижался ко мне тощим, острым плечом, и сильнее сжал мою руку в своей. Я совсем не помню, сколько мы там сидели. Помню лишь, как приятно просто держаться за руки.