Опера

продолжение рассказа "Роман":
http://proza.ru/2008/04/16/121

Как только за Эдуардом закрылась входная дверь, Вовка и Джон заговорщицки переглянулись.
– Вот и пришёл наш звёздный чаааас! – пропел Вовка хорошо поставленным фальцетом.
– Давай, давай же скорее писать! – воскликнул Джон, запирая дверь на ключ.
Вовка зашторил окна, зажёг свечу и сел за стол.
– Когда он сказал вернётся?
– В восемь!
– Ха-ха! – заржал Вовка. – Щас мы напишем!
– Как пить дать! – подтвердил Джон, усаживаясь на другой стул.
Вовка победоносно цокнул языком и открыл тетрадь на первой странице.
– Ну вот, Джон, есть возможность проявить себя. Дерзай.
Вовка подтолкнул тетрадь в сторону Джона и вручил ему ручку.
Джон послюнявил палец и поводил по нему ручкой.
– Пишет, – констатировал он, показывая палец Вовке.
– Ещё как! – обрадовался Вовка, разглядывая синие разводы на пальце Джона. – Можно и две оперы написать.
– Ну давай же, начинай скорее! – с придыханием произнёс Джон, передавая ручку Вовке.
Вовка достал сигарету, подкурил от свечки и погладил чистую страницу тетради.
– Эдуард удавится от зависти, когда придёт, – подытожил Джон.
– Да уж, опера – это тебе не роман, – ухмыльнулся Вовка.
Минут сорок друзья молчали. Вовка грыз ручку, воздев глаза к потолку.
– Пожалуй, две оперы не осилим к его приходу, – сказал он наконец.
– Да ну, – не согласился Джон. – Главное – начать, а потом пойдёт, как по маслу.
– Может ты попробуешь? У тебя рука лёгкая... – Вовка пододвинул тетрадь с ручкой к Джону.
– Главное – начать, – повторил Джон и неуверенно взял ручку.
– Щас мы зафигачим, – сказал Вовка.
– Не мешай, дай сосредоточиться, – попросил Джон.
Вовка притих и начал изучать свои нестриженные ногти. Часы прокуковали два раза, затем, через некоторое время, – три. Джон очнулся от транса и медленно пришёл в движение.
– Курить хочу.
Вовка вздрогнул, достал из кармана пачку, положил перед Джоном. Тот закурил.
– Мысли вроде есть, а вот как бы их получше выразить...
Вовка потрогал зрелый прыщ на подбородке.
– Да уж, проблема. Но если есть мысли, это уже хорошо, – успокоил он друга.
Покурив, Джон несколько оживился.
– Ну что ж, давай думать.
– Пойду прыщ выдавлю, – сказал Вовка, вставая со стула, – а ты подумай пока.
Часы на стене проводили его четырёхкратным «ку-ку».
Джон почесал голову, напрягся и медленно поднёс ручку к бумаге. Сосредоточенное выражение его лица сменилось на мученическое. Джон выкурил ещё одну сигарету, нервно побарабанил пальцами по столу, почесал левое ухо, нахмурился и снова схватил ручку, но, поднеся её к тетради, снова застыл.
Часы прокуковали шесть раз. Джон зашевелился, почесал ногу, подпёр голову левой рукой, а правой подбросил ручку вверх и поймал её. Подбросил ещё раз и не поймал. Ручка укатилась под стол. Джон вздохнул и полез за ней.
– Джон, ты где? – удивился Вовка, входя в комнату.
– Я здесь, – сказал Джон из-под стола. – Тут, кажется, шуруп развинтился.
Вовка сел за стол и закурил.
– Ну что, не придумал ничего? – спросил он, заметив чистую тетрадь.
– Нет пока, – сказал Джон, вылезая из-под стола. – Не хочешь пописать?
– Не знаю... – замялся Вовка. – У меня что-то последнее время не очень получается. Вдохновения, что ли, нет...
– А при чём тут вдохновение? – возразил Джон. – Это ж тебе не роман. Тут всё проще.
Вовка потрогал тетрадь и нерешительно взял ручку.
Прошло ещё полчаса. Вовка хмурился и нервно трогал выдавленный прыщ. Внезапно он застыл, уставившись в пространство.
– Ну как оно? – спросил Джон.
– Кажется, мысли приходят. Скоро писать начну!
Неожиданно послышался скрежет ключей в замке, дверь резко открылась, и в комнату размашистым шагом вошёл Эдуард. Вовка молниеносным движением руки смахнул тетрадь с ручкой под стол.
– Ну что, лодыри, так и сидите? – весело сказал Эдуард, сбрасывая пальто и шапку. – А все нормальные люди, между прочим, картины пишут!
– Откуда ты знаешь? – испуганно спросил Вовка.
– Мне Леонид сказал! Знаешь Леонида?
– Нет, – сказал Вовка и покраснел.
– Вот-вот, Леонид с кем попало не знается, – назидательно произнёс Эдуард. – А мне он по секрету сказал, что сейчас никто уже не пишет романов, это не модно.
– А оперы сейчас пишут? – жалобно пискнул Джон.
– Никаких опер! Только картины! – торжественно объявил Эдуард, доставая из сумки длинный свёрток.
– Вот! – Эдуард порвал бумажную обёртку и развернул на столе квадратный кусок серого холста.
– А вот кисточки и краски! – рядом с холстом появилась белая пластмассовая коробочка и три кисточки.
Друзья зачарованно уставились на загадочные инструменты. По вовкиному подбородку потекла тонкая струйка слюны.
– Всё, готовьтесь, – подвёл черту Эдуард. – Завтра утром начнём.