Не я

Море попробует берег на вкус –
Соленые губы истерзаны в клочья;
И крик его плавно сливается ночью
Со стоном истомно сливавшихся двух…

Это - то самое время, прохладное морское утро, когда солнце вгрызается в небо и в плечи палящими лучами; когда слабый еще ветер тщетно старается поднять песок в воздух, чтобы шутя окатить им сонных прохожих. 
Я плавно шагаю по кромке лижущей стопы волны;  щурю глаза, проходя раскиданные по пляжу солнечные лоскуты, сквозь ресницы смотрю на солнце и улыбаюсь нежно-оранжевому цвету облаков; песок – ласковая манка, щекочет пальцы и царапает лак на ногтях.
Позади несколько часов  танцев на невероятной высоты каблуках, яркие вспышки, пьяный смех и пьяный раж. Музыка, нагло влезающая  в уши и душу, вибрация танцпола, круговорот одинаковых в неверном свете лиц,
Они там, за сложенными под полосатым парусиновым навесом пластиковыми лежаками: это ее нога скользит по песку, оставляя полосы на влажно-блестящем песке, исчезает за импровизированным укрытием; это с  его туфлями, небрежно скинутыми возле, забавляется бриз.
Знаю: там – он. Знает ли, что здесь – я?
Гадаю: удобно? Мягко? Тепло? Не скрипит ли песок на зубах? Так ли романтично, как описывают в книгах? Пьян? Пьяна? И – самое глупое - кто с ним?
Я тщетно пытаюсь оправдать то, что я нарушаю чистоту пейзажа  уже десять минут, нервно переминаясь с ноги на ногу; тщетно пытаюсь казаться невозмутимой: одной из тех ранних пташек, что только встали или из тех запоздавших отдыхающих, что только идут в номера.  Чересчур вызывающа для этого свежего утра – в осыпавшемся блеске вечерних огней, сгоревший ночной мотылек.
Не бросаю взгляды по сторонам, очерчивая вокруг себя круг-границу, которую не должны преступить – не хочу привлекать внимание. Но зря: уже тем фактом, что в 6 утра моя прямая, упрямая спина повернута к окружающим, я вызываю интерес; я чувствую эти жалящие взгляды: они толкают, сбивают с мыслей.
Хорошо. Уговорили.
Я уйду.
Сейчас… еще чуть-чуть….
Гадаю: если бы я не ушла, что было бы? Обнимала бы его сейчас там, на ее месте? Была любимой, любила? Или была бы той, мимо которой он прошел следующей ночью, окинув ничего не значащим взглядом, или остановился перекинуться парой вежливых слов? Что-то вроде: «О, привет, как ты? Отличный вчера был вечер! Мне пора, отличного вечера сегодня!»
Гадаю: запомнит ли меня? Если да, то потому ли только что я – одна из немногих, кто не пошел за ним?
Наконец, делаю шаг. Это – как пытаться выбраться из наезженной колеи: сначала трудно, потом – все легче и легче; удаляясь по линии горизонта, я удаляю его из памяти: плавно, медленно рву нервные нитки  – в ритм с шагами.
Напоследок - я хочу, чтобы он слышал, как шипит песок под моими ногами, как волна разбивается о тонкие лодыжки и как затихает режущий мои уши мой же невольный немой крик: «Это должна была быть я!»