Затяжка

      В метро, как уже давно повелось в час пик, пассажиры снова кого-то хоронили. Возможно самих себя. Сутулые процессии мрачно утверждали шагами каждую гранитную ступень, истончали пыльный мрамор. «Следующая станция Октябрьская» - и в топку.         
      Затягивает.   
      Ненависть, злоба или равнодушие оплывших, искажённых свечных лиц. Пустота узких лбов большинства. Пустота до того выразительная, что видно не лицо, с присущей ему мимикой, просто череп, который почему-то смотрит. Не череп-бокал, череп-пепельница. Мертвяк. Голосом Робота Бендера: «Насыпьте в меня ещё какой-нибудь херни. Да, вон тот цветастый фантик мне нравится!»    
     Затягивает.   
      Редко, вспышкой появляется кто-то выразительный. Как призрака в мире не часто увидишь в мире живых, так здесь – живое в мире мёртвых. Думаешь: «Не-ет. Этот человечек не отсюда!» Как умный светлячок – носит свет с собой. Или тьму, но с собой.    
     Метро. Этакое механическое, поступательное стремление. Без возврата. Фарш не возможно провернуть назад.   
     Затягивает.    
     Очень хочется прокатиться в метро в тяжёлом скафандре для выхода в открытый космос. Как там у фантастов?... «Вся телеметрия выводилась на забрало…» 3,14здец! Я столько не выкурю. Чтобы телеметрия, да ещё и на забрало. Вся!    
     Ладно, кто-то идёт. Пора тушить.