Пикирующая муха

Муха сидела на оконном стекле в фойе провинциального дома культуры и думала о своих проблемах.
     Поздняя осень угнетающе действовала на её и без того расшатанные нервы. Лил мелкий, холодный, противный дождь, и капли лениво ползли под её лапками сверху вниз.
     Кажется, ещё совсем недавно была прекрасная пора, когда в воздухе звучали весенние вальсы, когда всё плодилось и размножалось, когда грело по-летнему солнце и его тепло ласково касалось её шелковистой спины и прозрачных крылышек.
     Подумав, муха резко взлетела вверх и, сложив крылышки, начала пикировать в направлении красиво блестящего мраморного пола.
     “Сейчас я конкретно разобьюсь!
Эх! Хрясну костями!
А костей-то нет-у-у-у!
Умру незаметно. Обидно.
А что делать? Может укусить кого-нибудь? Смертельно. Глядишь, память обо мне останется. Умер, мол, такой-то от укуса мухи.
Блин, совсем охренела я, мысли пошли наперекосяк.
Уже не знаю: самой умереть, кому-то умереть, или просто осень? Ой, подумать надо!”
     Муха ещё раз присела на окно. Тут её и прихлопнули свежим номером журнала “Друг природы”.