Очерк 3

Приснился странный сон. Снова бред. Но во сне четко в моем сознании прозвучала такая мысль.
[тоже, конечно же бред, но она поражает своей точностью. для меня]
"...когда человек умирает, мы выкидываем из головы любовь к нему, но в сердце она остается..." (с)

..."в твоих васильковых глазах отражается небо, ты веришь?
В моих отражается страх, боюсь, даже ты этот страх не изменишь..
Пустынной дорогой сквозь свет фонарей
Одиноко иду я, гуляя...
Мне хочется бриза далеких морей..и губы твои рядом..
Знаю, что может не думаешь ты обо мне, рисуя картины из сказки..
Но так же я знаю, что мне по утрам отчаянно хочется ласки..." (с)

Мир в журналах Космополитан и Гламур распахивает мне парадные любых гранд-отелей планеты.
Но нужен ли мне такой мир? А какой вообще мир мне нужен?

Рассыпать бабочки, розы и конфеты перед собой. Повесить огненное солнце и симметрично раскидать по небу звезды.
Балончиком с краской нарисовать в подъезде сердце и закрасить его синим.
Такой?

Или может брести вдоль осенней аллеи сквозь кислотный дождь с запахом ванили.
Через ветер, несущий шелковые воспоминания, скользящие между пальцев и обвивающие шею удавкой.
Мыть руки в луже, где пятном растекается бензиновая радуга.
Платиновая пыль на ресницах и скрежет слез на кончике языка и зубах.
Такой?

Я страдаю клаустрофобией.
Я боюсь замкнутого пространства своих мыслей.
Когда абстракция сливается с психозом в липкую, тянучую нугу и уже невозможно
оторвать их друг от друга, не разорвав разум на куски.

Мое небо все ближе. Оно спускается и давит на меня.
Я протяну руку и удержу его.
Не потому что я Бог. Совсем нет.

Потому что я хочу жить.