Очерк 4

Полет бабочки почти так же необъясним как твои взгляды, бросающие тени фиолетового вкуса на меня.
Траектория твоих мыслей не поддается вычислению. Векторы сознания имеют минусовой заряд прочности. Ломается призма чувств под массой сплошной серой полосы.
Биссектриса наших сор делит нас пополам. А ведь мы должны быть единым целым.

Площадь общих интересов зашкаливает по шкале Фаренгейта, а разница понимания мира дает знать, когда твой взор скользит по моему телу, а мой по сапфировой бабочке, на твоем плече...

Во сне ты одел мне на голову брилиантовую диадему.
В реале тебя просто нет.
Сказки на ночь для таких как я. Когда ночью не спится нужно писать вот такие
тлеющие предсмертной агонией посты.
Они не слепят, но и задерживают на себя взгляд.

Мои чувства в кубе никак не вычислишь по формуле разности сторон. Сторон чего?
Мировоззрения? Личности?
Противоположность мне, ты сплелся пальцами и платиновыми волосами с моим рассудком.
Теперь вырвать тебя из себя - означает смерть.
А жить с тобой в психотропном угаре псевдо-реальности?
Что это?

Не рви мои нервы...Оставь воспоминания обо мне на кончиках тонких пальцев.
С них капает мед. Похожий на синюю гуаш. Можно я их оближу?
Мой художник. Нарисуй мне счастье. Какое оно?
Такое же невесомое и абстрактное, как твои бабочки?
А может оно похоже на блики солнца, отражаюшиеся в так тебе идущих очках?..

Как оно пахнет? Ромашковой пыльцой и свежим бризом с Атлантики?
......твоим парфюмом.......

А бредить мне нельзя. Уже утро. Время сказок закончено.
А я все равно живу в своем мире. Там ты со мной. Зачем мне этот мир, полный гнили?
И все же я жду.
Тебя.
Сюда.
ich warte auf dich....
fur immer.

Для чего? Чтобы почувствовать на кончике языка это счастье. И вцепиться в него зубами.
Вы говорите, я волчонок? Пора опробовать свои клыки.
Если я схвачу счастье ими, то оно вырвется только без клока мяса на своей шелковой коже.
Это будет мое счастье. Мой кусок. Я вырву его с рычанием, с брызгами крови, треском рвущейся кожи и лопнувшими жилами.

Ну а пока я обниму огромного белого плюшего мишку и поговорю с тобой.
Обо всем. Ты чаще молчишь.
Но это лучше, чем ничего.