Я не Константин...

Я вот всё думаю, ну почему у нас всё через жопу? Вот любое начинание, любое, пускай, самое доброе начинание обращается в какой то фарс, головоломку для нормальных? Вот в этом и есть сила духа Русского? Усрать неусираемое…Сломать неломаемое…Утратить навсегда то, что в принципе не утрачивается…А потом , после жуткого мата и тумаков , всё это чинить, находить, отчищать.
По другому вовсе и неинтересно.
Нету в других языках мира поговорки « Работать из-под палки». Непонимают они…Работать – так работать, не работать – так не работать. А работать «из под палки», а потом ещё и « права качать» - только тут. Это наше!
 В ресторанчик я сходил. С друзьями. Дочкины ручки – ножки обмыть, ну и пообщаться, давно ведь не общались. Посудачить обо всех, а как без этого? Это ведь миф, что мужики судачить не любят. Когда в своём кругу – ох ,как и любят!
Короче говоря – обстановка должна быть лёгкая. Жратва- выпивка ( поскольку я плачу) – недорогая. Стриптиз возможен, но не обязателен. Выбор места – на друзьях, поскольку я давненько нигде не бывал…Выбрали! Они там тоже давненько не бывали.
Частная пивоварня «Тинькофф».
Центр города. Всем удобно… Не пафосно. Демократично. Не очень дорого. Я там раньше не был никогда. Внове.
Итак, начали.
Я три раза прошёл мимо указанного адреса, прежде, чем понял, что эта замызганная дверь без вывески и есть вход. Не испугался, ибо почувствовал, что с таким входом – не обдерут. Вперёд забегу – ошибся. За входом – ощущение бывшего дворца, вконец изгаженного, пришедшими к власти большевиками. В гардеробе ожидал увидеть человека с ружьём. Ошибся.
Там был бомж. Реальный, неумытый, он не был готов к посетителю ( основная масса прибыла позже) и жевал булку. Не прекращая процесс жевания, это убогое начало театра меня обслужило, и оскалабилось приветливо – типа велкам.
Пошёл.
В убитом дворце с грязными стенами, немытым потолком и изъеденным полом , были хаотично разбросаны разномастные столы, столики, какие-то подстолки. Людей достаточно. Гул стоит. Хайтек ( я не знаю правильно написал) везде – типа вытяжки, аппаратура всякая. Пережаренным маслом пахнет. В общем – жизнь!
Нашёл друзей.
Сидят с потерянным видом, между подстолком с табличкой «занято» и выводком курочек с одинаковыми улыбками и заставленным   под завязку столом. Видать студентки. Пробрался. Сел. Наступил на ближнюю курицу , извинился на кудахтанье. И чуть не опрокинул стол, наш стол, ещё не очень украшенный яствами. Парни, говорю, может попросить другой стол. Ведь нае…навернётся ведь. Они говорят, Андрюша, говорят, ты, когда потом счёт принесут, не нервничай… Мы участвуем. А это уже третий стол. Меняли. Бесполезно.
Я, ладно, говорю. Хрен с ним. Аккуратнее будем. А плачу я… Мои ведь ручки- ножки. Хмыкнули они. Промолчали.
Взял меню.
Водочки, думаю, для начала, под горяченький жульенчик. Открыл. Закрыл. Опять открыл, на них смотрю испуганно. Улыбаются мне друзья. Не бзди, говорят. Мы тут. Мы рядом. Всё хорошо.
Ладно. Понял я, что сам это меню не осилю. И хрен с ним, на то и друзья. А кто все эти люди? Спрашиваю. А, говорят, студенты. Тут модное, молодёжное место. Отдыхают после учёбы.   
Не стану описывать, что мы заказали. Неинтересно. В итоге вкусно, но неинтересно. Сколько ждали заказ, тоже неинтересно. Долго ждали. Фиг с ним. Но вот утверждение и согласование заказа! Вот это вещь! Это достойно внимания.
Раз шесть – восемь, мальчик убегал и прибегал обратно. С кухни к столику и назад.
Поначалу водка не случилась, что в меню…Ну и так далее. Апофеозом стал яблочный сок, с которым друг мой виски пьёт.
Ну вы…бон. Но взрослый дядька может себе позволить? Может.
А сука, сока нету. Ну нету его в заведении. В меню есть, а в заведении нету. И хоть плач!
И он, милый мальчик, в итоге заплакал.
Довели мы его. Уроды старые. Последней каплей была его табличка, бейджик такой на курточке, где значилось имя «Константин».
Когда все доводы были исчерпаны, дабы предотвратить кровопролитие, я решил воззвать к его сыновним чувствам, аппелировать к уважению старости и прочее.
« Послушайте, Константин…» - начал я… И осёкся.
 На глазах паренька действительно набежала слёзка.  Остановилась на ресничке. И тихо так, почти шепотом, доверительно он сказал: « Я не Константин».
Я опешил. За столом тишина.
« А кто?».
« Я Антон».
« А это?»- спрашиваю.
« Чужое» - очень тихо и грустно.
Смех продлевает жизнь. Главное не подавиться. Мы « Тинькоффу» всё простили. Больше, конечно не пойдём, но всё простили…
 И сок НЕКонстантин приволок из соседней лавки. И я не разорился - друзья помогли… Но один вопрос остался… Ну почему всё так банально?
Всё,как в бородатом анекдоте. В том самом, где задают вопрос:"Почему у большевиков самый главный праздник – годовщина великой ОКТЯБРЬСКОЙ социалистической революции.
Празднуют они его в НОЯБРЕ.   
И всё у них так."
Вот почему?