life has grown

день, серебряный день. холод как убийство художника - из-под множественно рассеченного белейшего полотна кожи струится легкая кровь всех цветов палитры, на каменном полу сливаясь в бурые вязкие лужи.
нам бы во тьму с разбегу - влажную, горячую, порочную. ради нее же мы смеемся, когда нас пытают? всего себя отдаешь боли - и вот уже нет ее, боли этой, и не дает она повода испытывать перед ней страх и страдать от ее нежных прикосновений. напротив, ты ощущаешь, как ничтожно мал твой дух и слаба твоя плоть, потому что ничем своим больше пожертвовать не можешь.
нам бы во тьму...
посмотри, в его разверстых ранах рождаются цветы! ты падаешь на колени и прячешь в лепестках свое лицо - в алых, золотых, бирюзовых, они обладают такими же оттенками, как твой калейдоскоп мыслей и памяти. я ложусь и смотрю в потолок, с него навстречу нам спускаются три солнечных луча. один сильнее, два - совсем тонкие, как мертвые кости рук.
нам бы во тьму - между миром снаружи и миром внутри истерлись все границы, мы понимаем, что ошибались, разделяя их, только тогда, когда нас начинают считать сумасшедшими. пусть каждый человек на земле плюнет нам в лицо и отбросит ногой наши тщедушные тельца - глубоко в тихую пыль, глубже с каждым разом. мы ведь ничего не скажем, да и заметим ли? весь мир есть Мы, все живо только в Нас. если нас избивают - значит, на то есть наша воля.
не_бойся, рядом я.
я никогда отсюда не уйду. мы смотрим друг на друга - и мы уже цветы, мы стали цветами, пустив корни в теле художника. о, как мягки наши листья, как прекрасен наш аромат - мы удивлены тому, что не замечали нас такими раньше.
вдоль города
бредет_туман.
а за руку с ним Белый Ветер,
что поет то ли ему, то ли нам,
и стонет:
-сгинь! сгинь! сгинь!