Мозайка

Утро. Без его запаха оно не такое уж и доброе, да и после бессонной ночи оно редко отличается чем нибудь хорошим. Очередная бессоница, да и как тут уснешь без банального, но настолько значимого "Спокойной ночи". Смотришь в окно и видишь как город только просыпается, неуклюжие сонные люди топают на работу. А ты еще пропитана вчерашним днём и кучей разных мыслей.
 Мысли... Неплохая штука, там можно побыть в одиночестве, рисовать все что только вздумается и это никто, никогда не увидит. Оно и хорошо, меня наверное приняли бы за умолишонную, ну или что то вроде. Хотя мне плевать на чужие мысли. Вру. Не на все. Его мысли дорогого стоят. И когда они стали так важны, не знаю.
Моя маленькая утопия. Мозайка собранная из сотни маленьких частиц, от слов до запаха. Хм мозайка, вся жизнь мозайка, я сама как мозайка, частью которой является он, наверное это странно. Естественно без одной крохотной детальки вся картина становится незакончиной, бессмысленной, с пробелом, а то и вовсе рассыпается. Мне стали так знакомы эти ощущения.
Но я ведь не из слабых, я держу хватку. Одевая улыбку на лицо и более менее бодрый, даже выспавшийся вид я выдвигаюсь из дома.
И вот ты идешь по этому городу, в ушах одна из тех самых песен, десятка или даже сотни ставших тебе уже родными. Повезло. В вагоне метро для тебя осталось место. Можно приспокойно сесть и абстрагироваться от толпы этих непроснувшихся зевак.
Закрываю глаза. Понеслось. Ты несешься по тунеллю, а кадры несуться перед глазами. Вот оно, то самое ощущение. Кадры, кадры, всыпшки, сцены и вот, те самые, искорками, те самые глаза.
А затем следует полюбившееся ощущение. Тепло. Еще теплее. Почти огонь в самом низу живота. Он поднимается выше, проникая во все твои конечности. И вот ты уже начинаешь теребить что либо рукой. Щеки наливаются. Глаза влажнее обычного. Бах... Вот и твоя остановка. Эдакое спасение макияжа и тебя от лишних взглядов.
День пролетел почти незаметно, наверное потому что мимо.
Бредешь домой по этим улицам, интересно а они тоже ждут когда он сожмет твою руку? Переплетая пальца, и не отпуская. Уж больно часто они напоминают тебе о нём.
Когда я видела его последний раз? Не помню... И снова вру, не могу же я признаться что помню всё до минуты.
Так это мило.
Когда нибудь ощущали себя наркоманом? А вашим наркотиком являлся человек? А его состовляющие?
Запах например. Да уж, это больная тема. Словами не передать те ощущения, когда твои ноздри уже изнемогают, своеобразная ломка. Точнее изнемогаешь ты, ибо они слишком хорошо помнят его. Врать, что тебе холодно лишь бы заполучить его куртку, и вот долгожданное. Ты сидишь и жадно втягиваешь нотки родного аромата. Тссс, главное не показывать остальным, они то уж точно не поймут. А ведь когда то он был с тобой так часто. Он провожал с тобой закаты, порой встречал рассветы, его отголоски оставались на тебе даже по возвращению домой. Да, самые теплые и нежные вопоминания.  Как кружево, вечное кружево мыслей в твоей голове. О чем он думает сейчас, с кем он, в чью заглядывает глаза, кем он дышит. Столько вопросов. А нужны ли они? Не знаю.
А знаю лишь одно. Три простых слова...
Надо пойти поспать.