Реквием ре-минор

Ночь. Я сижу в сортире своей каморки и считаю дни, что мне остались, сжимая в руках бумажку с написанным на ней диагнозом. Осталось ей только подтереться… Не хочу умирать от какой-то бумажки.
Сигарета давно истлела, оставив от себя на полу горстку пепла. Знаете, безысходность и отчаяние – очень неприятные формы жизни. Хотя это открывает большие возможности, ведь всё, что от меня останется – это табличка с надписью «Здесь покоится Кусок Дерьма». Неплохо, правда?
Треск диктофона мешает сосредоточиться.
Итак, перед своей кончиной мне хотелось бы рассказать о себе хоть что-то, хоть кому-то. Хотя бы тем, кто найдет моё бездыханное тело, когда оно уже начнет источать мерзкий запах стухшей плоти. Хочу, чтобы вы знали: это тело зовут Сара. 27 лет. Остальную информацию – к черту, ведь именно это напишут на могильной плите.
Мне не на что жаловаться – моя жизнь была интересной. Я не жалею о том, что жила исключительно для себя и ради себя и уже наверняка никогда не пожалею. Я – закоренелая рыжая стерва с манией величия, знающая себе цену. Вот и всё. Филолог по образованию. Детей – нет, мужика – нет. Да они мне и не нужны были бы. Не хочу (смотри: не хотела) брать на себя ответственность. Секс – разумеется, но дети – нет.
Кстати о сексе: его то мне хватало. Знаете, есть такие клубы анонимных алкоголиков и наркоманов, группы поддержки для страдающих неизлечимыми болезнями, ну, например, раком. Так вот, есть ещё клуб для сексзависимых, там- то найти партнера – раз плюнуть. Трахнулись - разбежались. Трахнулись – разбежались. Никаких обязательств и ответственности. Это и есть свобода.
А работаю я (смотри: работала) в службе доверия. Выслушивала сопливые исповеди тупых и слабых идиотов и давала советы, как бы им справится с их жизненными невзгодами. А потом те, кому я спасла жизнь, звонили мне и говорили своё жалкое «Спасибо», а некоторые брали мой номер и поздравляли с Рождеством.
Настолько мило, что хочется блевать.
Единственное, что для меня имело смысл – это музыка. По музыкальному образованию я скрипачка, и классика звучит (смотри: звучала) у меня в ушах постоянно. Помню, я занималась сексом с парнем под Моцарта и испытала оргазм на самом кульминационном моменте произведения. Это то, ради чего стоит жить. И, черт возьми, ради чего стоит умереть!
Классика похожа на секс. Ты можешь кончить во время «Оды радости» Бетховена так, будто трахался с женщиной своей мечты всю ночь. Или во время «турецкого Марша» Моцарта. Только музыка может заставить испытать ни с чем несравнимое наслаждение.
Когда я умру, сыграйте на моих похоронах Реквием ре-минор. Деньги возьмите на комоде – это оплата за услуги.
Не хочу оставаться должна кому-то посмертно.
Что же ещё.. Ах да. Итак, пробежимся вдоль того, что мне дорого и что я люблю. Виски, хорошие сигареты, классическую музыку, крепкий кофе и бессонницу. Всегда мечтала, чтобы мой прах смешали с пеплом любимых сигарет, залили виски и распылили над океаном под Панихиду Моцарта. Думаю, это красивая смерть. По крайней мере, дойти до своей точки вот так я буду счастлива.
Пожалуй, всё.
Надеюсь, я не утомила вас своим больным вздором, а даже если и утомила – мне плевать.
Если вы это слушаете, значит я уже болтаю ногами где-то сидя на облаке, но никак не числюсь живой.
Смерть – это ещё не конец. Я верю в это.


С любовью к себе. Сара.