Тартарары...

У меня на столе стоит моя любимая фотография. Из моего детства. Я всё время, когда смотрю на неё, хочу нырнуть. В неё нырнуть!
Там мама в переднике. Молодая и весёлая. Что то готовившая на кухне. Наш, приехавший с Дальнего Востока дядюшка, которого нет уже, неожиданно её позвал…Дядя Шура…
И она, красивая, молодая, прибежала. Фотографироваться.
Папа. Мой молодой папа. Моложе, чем я сейчас. Мой папа. Добрый. Улыбчивый, что редко. Рюмку хватанувший.
И я…
Я, в коем-то веке, у него на коленях. С вертолётом.
Вот ничего не помню. Игрушек не помню.
Вертолёт только помню. Он летал… У меня не очень. А у папы – очень!
И я завидовал. Я так же хотел. Дёрнуть за верёвочку. И он полетел.
…И всё полетело.
Всё летит.
Давно летит.
Всё летит в тартарары…
Я не знаю, что это. Не знаю где. Я знаю только, что это где - то там, где умер дядя Шура и его любимая жена, тётя Оля. Где моя древняя бабка, об этом не знает. Мы не сказали… Пусть они - живые для неё.
Где умер мой, ещё молодой папа. Планы у нас были. А он взял и умер.
Умер мой близкий друг. Планы у нас были. Большие. Умер он вдруг… Мой друг.
И, чего - то сижу я и думаю…
Думаю я: «Давай- ка, ты или тихонечко за ними… Или из тараров этих грёбаных, давай выбираться…»
Надо выбираться.
Буду выбираться…всё таки буду…
Надо.
                Апрель 2007.