Пишу стихи
- Как это писать стихи? – спрашивает он.
-Нужно подсмотреть за природой…
- Как это подсмотреть за природой?
Я смеюсь. Он хмурится. Начинается дождь. Мы бежим в беседку.
- Я придумал!
- Что?
- Стихи!
Идет дождь. Я топаю…- читает Митька.
Я вздыхаю:
-Хорошо, давай так:
Под этот дождь грибной
Я топаю по луже…
- Почему грибной?
- Ну не знаю, так в народе говорят. Смотри дождь идет, а солнце светит.
- Я придумал:
Светит солнце,
И поэтому дождь грибной,
Я топаю по луже
- А может так:
Нам светит солнце,
Дождь грибной не страшен,
Быть может, подрастем
Мы как грибы?
Умыты наши красные тюльпаны,
И прыгают по луже воробьи
- Ну как тебе?
- А где же: «Я топаю по луже»?
- Ну почему обязательно по ней топать?
- Ну я же топаю! – Митька выходит из беседки, прыгает по луже, брызги летят во все стороны.
-Эх, ну что мне с тобой делать? Ладно:
Умыты наши красные тюльпаны,
И прыгают по луже воробьи,
И мы с тобой по той же луже скачем,-
Промокшие до нитки я и ты.
- А, теперь надо до нитки промокнуть!
- Ну, уж нет!
- А если нет, то зачем так говоришь?
-Для рифмы.
-Какой такой рифы?
-Рифмы! Ну, чтоб складно было, понимаешь?
-Э, нет, надо, чтоб было по правде, иди, давай, в лужу!
-Да не хочу я вовсе.
-Тогда придумывай по-другому, а то обрызгаю.
-Ты меня итак уже обрызгал!
Нам светит солнце,
Дождь грибной не страшен,
Быть может, подрастем
Мы как грибы?
Умыты наши красные тюльпаны,
И прыгают по луже воробьи,
Мой Митька тоже топает по луже,
Он весь уже до ниточки промок,
Но так приятно это приключенье –
Вот так вот босиком, да без сапог,
Измерить лужу, разве не наука?
Но мама строго пальчиком грозит…
- А где мама?
- Как где, на работе.
-А зачем же ты говоришь, что грозит?!
Я его сейчас побью! Еще поэтом хочет быть! Вот придира!
-Ничего и не знаменитые, эти поэты, обманщики какие-то. Зачем мамой пугаешь? Мама на работе!
Нет, я его точно сейчас догоню и побью! Бегу за Митькой он смеется. Вот и я промокла.
Сижу за столом, какой чудесный день, и дождь, и этот непонятливый, смешливый, маленький Митька…
Здесь ничего дождя не предвещало,
Смеялось солнце, весело светя,
И этот дождь, начавшийся так рано
Грибной и теплый, обливал тебя.
И ты смеялся топая по лужам,
Вот так вот босиком, да без сапог,
Измерить лужу разве не наука?!
Мой милый брат до ниточки промок…
А воробьи веселою ватагой, поддавшись
Этой детской простоте,
Зачем-то тоже прыгали по луже
По радуге-дуге я шла к тебе ( опять Митька скажет, что вру!)
Умыты наши красные тюльпаны,
Вселенная прозрачна от воды,
Нам песни шепчут облака и травы,
И эти разноцветные цветы.
Ты подрастешь, как гриб,
Мой брат, Митюшка,
Ты даже не заметишь это сам,
Но никогда с тобой мы не забудем
Природы этой чистой – светлый храм!
Пусть ты не станешь, как и я поэтом,
Но, верю, станешь сильным и большим,
Ты обойдешь ногами эту Землю, как странник,
Воин, муж и пилигрим…
В дверь просовывается кудрявая Митькина голова. Я смотрю на его лицо, и подумываю: «А не съел ли он краски»?
- Я не буду поэтом, буду художником, они тоже знаменитые. И это приятнее…
-А главное, правдивее…
- А ты чего делаешь?
- Пишу стихи, – вздыхаю я.
Свидетельство о публикации №209082100476
Александр Багмет 03.10.2015 18:37 Заявить о нарушении
Анастасия Борискина 03.10.2015 20:04 Заявить о нарушении