Портрет моего дедушки

 Я вырос в маленьком городке, в достатке и семейном счастье. Мое семейство переезжало из дома в дом, а я все рос. С Красноармейской на Пушкинскую, с Пушкинской на Коммунаров, оттуда на площадь Ленина, потом еще куда-то. И вместе с нами переезжал и весь наш скарб: мебель, книги, картины, посуда... И раз за разом моя кровать оказывалась в углу самой маленькой комнаты, ведь я был самым младшим членом семьи. Вместе со мной и моей кроватью в комнату въезжали все атрибуты моего детства: мягкие и деревянные игрушки, мои детские книжки, полки, коллекции камешков-гладышей с берегов рек и озер, альбомы с марками, мои детские поделки: лошадка из пластилина, корявая кружка, сделанная моими пальчиками из глины, валявшейся у ворот нашего дома, кораблик из веточек дуба и желудей и так далее... И из комнаты в комнату вместе со мной ездил портрет бородатого лысеющего человека.
 Улыбка на этом лице терялась в глубине седой бороды. Серая на черно-белой фотографии рубаха была расстегнута, полы ее уходили за раму картины. Нос мужчины очевидно был неоднократно сломан, кожа на лице была обветрена, а в уголках глаз жили глубокие, веселые морщинки.
 В возрасте семи лет мне все-таки стало интересно, что же это за старик... Ну, я и спросил у своего старшего брата, непререкаемого авторитета, того времени. Брат улыбнутся и сказал: «Дедушка».
 Своего деда по линии отца я не знал никогда, он умер за два года до моего рождения, а вот брат, старший меня аж на четыре года его застал.
 Вот так и появился в изголовье моего дивана портрет моего же деда. Ну и все гости моей комнаты, кому было интересно, знали, как выглядел мой дедушка.
 В один прекрасный день, когда я уже дорос до шестого класса, ко мне в гости пришел мой школьный друг.
- А я твоего дедушку видел, - без долгого вступления начал он.
- Не может быть, он умер давно! – я сразу начал нервничать.
- Да нет же... Я его портрет видел.
- Конечно, видел, - улыбнулся я, - раз двести, в моей комнате!
- Я его в городской библиотеке видел!
- Врешь,- вновь вспылил я.
- Сам проверь! – друг развернулся на каблуках и ушел.
 Я набрался смелости и пришел в библиотеку через три дня. В главной библиотеке города была целая галерея портретов. Я долго бродил  по залам и в одном из них наткнулся на своего дедушку, на его портрет, он был моложе, чем на моем. Я был очень рад и удивлен. Вглядевшись в подпись под портретом, я оторопел...
 Эрнест Миллер Хемингуэй.
 1899-1961.
 Вот так Хемингуэй и стал моим дедушкой.



написано при помощи Сереги, моего дорогого друга.