Нет сил упасть

Нет сил сказать что-то большее. А что говорить? Говорят, когда наболело, выстрадалось, измучило. А если и не болело вовсе, а так, ныло неприятно? Писать можно только о том, что знаешь досконально сам или о том, о чем никто не знает. Или не понимает. А что понимать? Глаза есть у всех, но не все ими пользуются. А если человек сам идет по жизни зажмурившись, зачем рвать себе душу, стараясь ему их открыть?
Вот вам аксиома – человек с рождения и до самой смерти всегда один. Ни матери, ни жене, ни сыну не дано узнать сполна кто ты. Твой образ многослоен и изменчив. Твои мысли загадка для тебя самого. Ты веришь всем и не доверяешь только себе. Ты - просто колокол, издающий звуки от чужих ударов. Ты - зеркало, отражающее чужие пороки. Ты – тень от чужих фигур. Ты - сокол на чужой охоте. Господи! Сколько нас проклятых в этом мире! Как много времени я среди них! Я знаю их всех. Мы всегда узнаем друг друга и надоели друг другу. Милосердие нам неизвестно. Но вежливы мы, и наши отношения с миром очень корректны. Что удивительного? Мир! Простаки и торговцы! Мы все бредем между ваших лавок. Мы так часто покупали то, что нам было не нужно, что теперь нет денег даже на воду. Мы так часто восхищались бессмысленными шедеврами, что теперь нет сил оценить закат. Мы выгорели изнутри. Но этим огнем мы закалили наши маски и теперь едва ли сможем растянуть в улыбке бронзовые губы.
Я вижу как спит мой разум. А я стою у изголовья и кричу, что есть сил. Бесполезно. А кто же виноват в том, что я так инертен? Да, кто?
Есть люди исполнители. Их много. Подавляющее большинство. Они как океан, как прерия, медленно колышась, практически неотличимы друг от друга. Есть люди вершители. Они как островки поднимаются над серой массой. Они создают ИДЕЮ, созидают ПРОЦЕСС, пожинают ПЛОДЫ. Их значительно меньше. Есть люди наблюдатели. Они как желтый пар проносятся над поверхностью, не касаясь ее и не задевая островов. Эти не влияют ни на ход истории, ни на ее участников. Их жизни не так проста, как кажется. Но вместе с тем пуста, ведь если в жизни есть смысл, им об этом никогда не узнать. Ничего не бывает без прикосновений, ни идей, ни страстей, ни озарений. Детей тоже не бывает. Ты можешь долго размышлять: к кому же отнести себя? Но если замешкаться, задумавшись, надолго задержать дыхание мысли, то можно превратиться в призрак. Духовный труп. Есть и такие люди. Живые мертвецы. Псевдо философы и псевдо учителя. Душа, которая навсегда потеряла связи с миром и обречена бродить по пятому кругу ада, ища себя и стеная во тьме. От этих нет даже следов на снегу. Встречая их в толпе, мы позже не можем вспомнить ничего, даже пола призрака. Они проходят сквозь нас, не оставляя после себя ничего, не раня и не тревожа нас.
Время. Ты так беспощадно, так неудержимо и так справедливо! Осенью, когда в парке у пруда шуршат опадающие листья, мы ежимся и с тоской оглядываемся назад. Мы чего-то боимся. Чего? Листьев? Наверное. Ведь осенью в парке шуршат не листья – это само время шумит. Этого все боятся.
Мы столько не замечаем! Мы привыкли смотреть под ноги. Над головой пылают хрустальные мосты через небеса и ласковые существа, улыбаясь, смотрят на нас. Мы всегда бредем под нависшими ветвями наших забот, отягощенных плодами наших пороков, склонив голову и понурив плечи. А от той утренней звезды отделилась яркая точка и упала за горой. «Зачем тебе люди?», - спросил Лис. «Чтобы общаться с ними и играть! Мне так одиноко, я совсем один на своей маленькой планете!», - воскликнул Маленький Принц. «Знаешь, с людьми тоже бывает одиноко», - заметил мудрый Лис. О прозорливое животное, ты так право! Мы все одиноки. Стоя плечом к плечу на площади Суеты, мы так одиноки, как могла бы быть одинока та звезда, что не выдержав, сорвалась с небес и упала за горой. Ведь лучше сгореть за миг, падая и сияя как тысяча солнц, чем всю жизнь тлеть незамеченной и умереть в забвении.